"Виталий Забирко. Парниша, открой дверь!" - читать интересную книгу автора

сплошь коврами увешанной и устеленной. Передо мной стоит стол громадный,
весь резной, в завитушках с позолотой, а на нем - часы каминные, бластер и
всякий хлам из моих карманов. И грифель заветный там тоже валяется. А за
столом сидит хмырище необъятных размеров и смотрит на меня исподлобья.
- Очухался? - лениво разлепляет он губы и сует в них сигару. Пальцы у
него, что сардельки вареные, и все в перстнях. И костюмчик на нем с нуля,
как от
Кардена.
Сел я поудобнее, огляделся. За моей спиной пяток хмырей стоит, один
платком с себя мою блевотину счищает.
"Да, влип, - думаю. - Отсюда не смоешься - это тебе не в развалинах.
Таки-достали они меня..."
- Костюмчик-то синтетисеский? - спрашиваю хмыря облеванного.
- Ну? - рычит он.
- Тогда пятна останутся, - злорадствую. - У меня кислотность
повышенная...
- Бум-м! - звенит в ухе, и я слетаю от затрещины на пол. Один из
хмырей подхватывает меня и снова усаживает на стул.
- Ты, парниша, мне говори, - лениво цедит слова хмырище и выпускает на
меня облако дыма. - Мне свои сказки сказывай...
- Какие сказки? - изумляюсь я.
- Бум-м! - звенит в другом ухе, и меня сновь водружают на стул.
"Так, пожалуй, и мозги вышибить могут", - думаю себе.
- Все скажу, - соглашаюсь вслух. - Только велите по ушам не бить. А то
звенит сильно - вопросов не слышно.
- Так-то лучше, парниша, - кривит губы хмырище. - Я так понимаю, что
ты не знаешь, почему часы идут без механизма, а бластер стреляет без
заряда?
- Не знаю, - соглашаюсь я и на всякий случай втягиваю голову в плечи.
Но оплеухи не следует.
- Знаю, парниша, что не знаешь, - благостно кивает хмырище. - Но где
ты эти вещи взял, надеюсь, помнишь?
Задумываюсь я. На кого они работают: на государственную машину, или на
себя? Что им врать-то?
- Бу-бум! - в обеих ушах. Подпрыгиваю на стуле, но не падаю, так как
оплеухи с двух сторон уравновешивают друг друга.
"Ну, Автор! - ожило параллельное сознание. - Ну, погоди!
- Помню, помню! - кричу.
- Так поведай нам, парниша! - радушно разводит руками хмырище. - Мы
внемлем тебе.
- Понимаю, что деваться некуда. Изувечат, а все равно узнают. Если уж
и прикончат, так хоть мучить не будут. И потом, что я, Родину продаю? Да и
можно ли назвать мой мир Родиной?
И я начинаю обстоятельно выкладывать хмырище все до копеечки.
Выкладываю, а сам гадаю и никак не вшурупаю: частная у них хмыриная
лавочка, или правительственная? Логово вроде бы частное. Да и замашки
мафиозные... Или наоборот?
- Все? - спрашивает хмырище с ухмылкой, когда я заканчиваю. И вижу я,
что верит он мне.
- Все.