"Виталий Забирко. Парниша, открой дверь!" - читать интересную книгу автора

- А нашим мальчикам-каннибальчикам на стол в виде жаркого попасть не
хочешь? - вкрадчиво спрашиваю я. - Или с хмырями еще раз повстречаться? Они
ведь в следующий раз покруче себя вести будут.
- Нет! - трясется он.
- Тогда давай, рисуй.
Задумался он. И так ему блин, и так. Вижу, выбирает, какой же блин
лучше. Уже прогресс - раньше он об этом и говорить не хотел. Видно, хорошо
его хмыри прижали!
Подумал он, вздохнул горестно и голову понурил.
- А вы за мной следом не пойдете? - спрашивает.
"Уломал-таки!" - радостно думаю я и тут уже сам задумываюсь.
Чистенький мир, видно, у него. Может, получше мечты моей золотой
шестьдесят первого года.
- Не хочешь? - спрашиваю.
Краснеет он, глазки прячет и головой отрицательно мотает.
- Слово даю, - обещаю я, - что двери за тобой сотру.
Поверил он мне. Всегда он мне верит. Аж противно. Ведь ни разу я слово
свое не сдержал.
Но и он не дурак оказался. Дверь моей рукой нарисовал, но с наборным
замком.
- Может, отдадите все-таки грифель? - спрашивает он на прощание.
- Нет. Я ведь тоже жить хочу.
- Тогда, пожалуйста, отвернитесь, - просит он, а сам опять конфузливо
краснеет, что девица нецелованная. Стыдно ему, что шифр тайком за чужой
спиной набирать будет.
Пожимаю плечами и отворачиваюсь.
Старикашка замком застрекотал, набирая нужное слово, а затем дверь
вдруг хлопнула, но стрекотание осталось.
- Уже? - спрашиваю.
Молчание.
Оборачиваюсь и вижу, что Старикашка исчез, а буквы в замке крутятся,
слово заветное шифруя. Вот те раз! Ни "прощай", ни какого другого
последнего слова Старикашка мне не сказал.
Горько мне стало. И обидно. Столько вместе прожили, а он ушел и не
попрощался. Первый раз я ему дал искреннее обещание, и первый раз он мне не
поверил.
Проклятый червячок совестливости вновь зашевелился в душе, подтолкнул
меня к стене. Но я пересилил себя и, повернув голову, посмотрел в окно. За
стеклом клубился туман.
... И я стер дверь в Старикашкин мир. Сдержал слово.
"Какой туман? Почему туман? Откуда?! - забилась мысль, отслоившаяся от
моего сознания.
Я подошел к окну и выглянул. Ясный осенний вечер. Привычный вид
развалин обветшалой многоэтажки напротив, внизу - загаженная мусором
пустынная асфальтовая улица с мощенными потрескавшимися бетонными плитами
тротуара.
"Стоп! - взорвалась отслоившаяся мысль. - Какие еще мощеные тротуары?
Под окнами ведь все Перекопано было!"
Я подошел к окну и выглянул. Ясный осенний вечер. Привычный вид
развалин обветшалой многоэтажки напротив, а под окном - старые брустверы