"Андрей Воронин. Отражение удара ("Инструктор ГРУ") " - читать интересную книгу автора

бесплатно не раздают.
Впервые за много лет он проснулся раньше жены и даже раньше, чем
зазвенел будильник. Виновато было, конечно, выпитое на ночь пиво - похоже,
сегодня ночью он никуда не выходил, а если выходил, то не удосужился
облегчиться где-нибудь на улице. А правда, подумал он, выходил я или не
выходил?
Он потушил сигарету и заглянул в спальню. Жена спала, разбросав по
подушке волосы. Косынка, которой она с вечера стянула себе лоб, жалуясь на
головную боль, совсем сползла на лицо. Шинкарев не стал поправлять - пусть
спит. Рядом с ней на тумбочке кверху переплетом лежала раскрытая книга.
Читала допоздна, решил Сергей Дмитриевич, осторожно прикрывая дверь.
Стоя посреди прихожей, он огляделся, решая, с чего начать. Привычным
движением нащупав в стенном шкафу свою куртку, он убедился, что она сухая.
Это еще ни о чем не говорило - ночью дождя могло и не быть. Пошарив в
карманах, Сергей Дмитриевич не обнаружил там ничего заслуживающего
внимания.
Все говорило за то, что двойник взял отгул, но Шинкарев уже привык
рассчитывать на самое худшее. Что-то нашептывало, что ночью с ним
произошла масса интересных событий. "Может быть, память понемногу
возвращается? - с неожиданным для себя сарказмом подумал Сергей
Дмитриевич. - Вот будет номер...
Вспомнить все, что я натворил за это время будет, пожалуй,
пострашнее, чем посмотреть фильм ужасов. Ну и что? Чего ты ноешь,
Шинкарев? Не ты ли хотел острых ощущений?"
Было еще одно местечко, куда стоило заглянуть.
Сергей Дмитриевич открыл соседний шкаф, в котором хранил инструменты,
баночки с гвоздями и шурупами, шнуры с вилками от давно вышедших из строя
электроприборов и прочую дребедень, которой всегда навалом у любого
хозяина. На верхних полках этого шкафа стояли банки со всякими соленьями,
вареньями и маринадами, которые Алла Петровна каждый год закатывала
десятками. Основные припасы хранились в подвале, а здесь была лишь малая
часть, подлежавшая употреблению в ближайшее время.
То, что он искал, было здесь. Свернутая в тугой ком офицерская
плащ-накидка, о существовании которой Шинкарев давным-давно забыл, лежала
поверх ящика с инструментами. Она была свернута подкладкой наружу, так что
было непонятно, сухая она или мокрая. Сергей Дмитриевич прикоснулся
пальцами к клетчатой клеенке подкладки. Нет, так ничего не поймешь...
Ему вдруг снова сделалось страшно. Сколько ни притворяйся этаким
суперменом, которому море по колено, себя-то не обманешь. Сергей
Дмитриевич боялся, боялся до судорог, и именно поэтому взялся за торчащий
край накидки и потянул на себя.
Накидка развернулась, и Сергей Дмитриевич едва успел подхватить
вывалившийся из нее топор. Это был маленький, очень удобный топорик с
прикладистым, красиво изогнутым и любовно отполированным топорищем. Сейчас
он был сплошь покрыт густыми красными пятнами, еще не успевшими
просохнуть, лезвие было зазубрено, словно им рубили гвозди, и кое-где на
него налипли короткие седые волоски.
"Ха, гвозди! Кости им рубили, а не гвозди", - подумал Шинкарев. Он
даже забыл, что боится чужой крови.
Тело утратило всякую чувствительность, взгляд расфокусировался, на