"Олег Верещагин. Шпоры на кроссовках" - читать интересную книгу автора

- Окстись, - потребовал мужик. Мальчишка помедлил, соображая,
перекрестился. - Ну и добро... Сам-то русский или еще каких кровей?
- Русский, - ответил Колька. И снова мужик был не против:
- А и пускай... А винтовка что - от зверя, человека в наши годы не
напужаешь...
- А бандиты - они чьи? - осторожно спросил Колька. - Ну, красные или
еще какие?
- Фейолетовые, - сердито и зло ответил мужик. - Розовые, прости Господи
душу грешную... А хучь и синие... Ты б все спел что?
Колька смущенно пожал плечами. "Кострома, Кострома" ему спеть? "Ревела
буря, гром гремел"? Мужик вздохнул - очевидно, понял, что не дождется от
попутчика вокальных номеров - и снова поинтересовался:
- Годков-то тебе сколько будет?
- Тринадцать, - ответил Колька, и мужик удивленно обернулся на него:
- Их!... А рослый, я бы на все три боле положил... Родителев ищешь в
городе-то?
- Угу...
Они ехали и ехали не очень спеша, мужик то спрашивал разную ерунду, то
принимался безотносительно жаловаться "на власть", то расспрашивать, как
там, откуда прибыл Колька, вполне удовлетворяясь расплывчатыми ответами
мальчишки. Колька поддерживал разговор, а сам печально думал, как же ему
искать сапоги-скороходы?! Оставалось надеяться, что некий сказочный закон
выкинул его со шпорами недалеко от искомого. Он украдкой пощупал шпоры на
месте. Хоть они и не работали, но придавали уверенности. Солнце совсем
скрылось за лесом, на дороге расползлись, как черная краска в воде, сумерки,
но впереди еще было светло, и мужик удовлетворенно сказал: - Вот и приехали
почти. Я тебе сейчас и ночлег устрою...
Дорога еще раз вильнула - и как-то сразу телега оказалась на улице
городка. По меркам Кольки это тянуло разве что на большое село, но телега
ехала по аллее, обсаженной дубами, за палисадниками - почем-то без малейшего
признака растительности - прятались одноэтажные дома. Людей не встретилось -
метров через сто телега свернула в проулок, упиравшийся в двухэтажный, хотя
и деревянный дом. Над подъездом висел в тихом вечернем воздухе какой-то
флаг, возле крыльца на скамейке, поставив меж колен винтовки, сидели
солдаты - с усталыми лицами, одетые в табачного цвета форму кто с
непокрытыми головами, кто в странной плоской каске. На подъехавших они
смотрели без интереса и даже с места не двинулись.
- Приехали, - прокряхтел мужик, спрыгивая и что-то быстро цепляя на
рукав - Колька не успел заметить, что, он пытался рассмотреть флаг. -
Ыыть! - сказал мужик и... как стальным обручем схватил Кольку сзади, прижав
руки к телу и заваливая в сено с криком - торжествующих и испуганным: -
Панове солдаты, подмогните! Партизан! Партизан, панове солдаты!
В первый миг Колька воспротивился чисто инстинктивно. Потом до него
дошел страшный смысл крика, собственная ошибка, и мальчишка, разом вспотев
от ужаса, бешено рванулся, ударил головой назад, вывернулся из ослабевших
рука попутчика, замахнулся, как учили на занятиях по самообороне... но не
смог ударить скрючившегося - из носа лилась кровь - мужика, на рукаве
которого колюче серебрились готические буквы повязки: черные на белом
фоне... Замешкался, не зная, что делать дальше и теряя время - слишком уж
нереальной все-таки казалась ситуация, фантастической. Солдаты повскакивали,