"Олег Верещагин. Шпоры на кроссовках" - читать интересную книгу автора

- Да ничего, - пожал плечами Колька. Хотел добавить еще "не бойтесь",
но решил, что мужик обиделся. Но не спрашивать у него, в самом деле, "дядь,
а который у вас год?" Или спросить?
Пока мальчишка размышлял, мужик еще раз осмотрел все вокруг вплоть до
верхушек деревьев и, похоже, пришел к какому-то выводу - расслабился и
спросил уже без напряжения:
- Меняешь что ли че? Не боись, не заберу... Куды идешь?
"Гражданская война, что ли? - опасливо подумал Колька. По истории они
еще не проходили, кино про эту войну показывали редко, книжек о ней вообще
не попадалась, но Колька помнил, что это вроде тогда меняли по селам разные
вещи. - А если и так? Выбираться все равно нужно..."
Мужик терпеливо и вроде даже равнодушно ждал чего-то. Потом подал
голос:
- Ежли золотишко какое - садись, сменяю на закусь без обману, как
доедем. Ежли барахло-кось в кустиках придерживаешь - то извиняй, мимо шагай,
кто там знает, откуда оно...
- У меня нет ничего, - решился Колька. - Я своих ищу, я потерялся... Вы
меня до города не довезете?
Слова мужика еще больше укрепили его в своем открытии. Кроме того,
Колька вспомнил, что видел - в Гражданскую были самолеты, и даже грузовики.
И еще вроде бы детей особо не трогали, если только они за кого-то не
воевали. Ну, он-то не воюет...
- Свои-их? - протянул мужик и почесал висок желтым ногтем большого
пальца. - Так ты из города, что ли?
- Ага, - ничем не рискуя, ответил Колька. Он мог назвать хоть свой
родной Вавиловск (ему больше полтыщи лет!), хоть Москву, где был дважды. Не
проверишь, а как сюда попал (куда - сюда, узнать бы!) - можно отговориться
неразберихой.
- Давай, - мужик хлопнул по доскам позади себя. Колька обрадовано
запрыгнул - и подскочил с писком. Что-то металлическое - хорошо, не
острое! - солидно врезалась в копчик. - Ох... - мужик охарактеризовал
ситуацию и, не глядя, извлек из сена, толстым ровным слоем сваленного в
телеге, винтовку с вытертыми до белизны металлическими частыми, облезшим
черным лаком и самодельным ремешком из брезента. - Не убился?
- Немного, - покривился Колька, усаживаясь и не сводя глаз с винтовки,
которую мужик устроил все так же в сене рядом с тобой. - Ваша?
- А то чья? - мужик причмокнул, пустил лошадь нехорошими словами и
прихлопнул вожжами. - Моя родимая... Но вот и слава Господу, едем помалу...
Песни петь умеешь?
- Не очень, - признался Колька
- Жаль, - вздохнул мужик. - С песней дорога короче. Да и с дали
слышно - мальчишка поет, едет, не таится - может, и не тронут, коль и
увидят...
- Бандиты? - деловито поинтересовался Колька. Мужик кивнул:
- Они, заразы... Да ты не трусись, я ж говорю - малого не тронут, да и
меня тоже...
- А винтовка? - все-таки с холодком поинтересовался Колька, усаживаясь
по-турецки. Мужик покосился, спросил:
- Не Аллаху молишься?
- Православный, - немного удивленно ответил Колька.