"Олег Верещагин. Воля павших " - читать интересную книгу автора

валяться в саду у меня не было никакого желания - я решительно пошел по
дорожке к лежащему, на ходу говоря:
- Какого черта вас сюда принесло? Ну-ка...
Лежащий человек - теперь я хорошо видел, что это именно человек, рослый
и крепкий, - вдруг тяжело перевернулся на спину и прохрипел голосом,
выдававшим страшную боль, но с голосом пьяного не имевшим ничего общего:
- Помоги, мальчик...
Я остолбенел вторично, но теперь - от изумления. Луна осветила лицо
вчерашнего посетителя. Только теперь оно было искажено невероятной гримасой
то ли боли, то ли напряжения. Роскошные усы превратились в липкие черные
сосульки - кровь, темная и густая, вязко текла из пролома на месте левого
глаза; казалось, там шевелится что-то живое.
Я очень хотел отвести взгляд от этого лица, но не мог, лишь мельком
заметив, что правый бок мужчины тоже окровавлен, куртка там разодрана в
мокрые, лоснящиеся клочья, а под кустами тянется примятый, почти сплошь
помеченный кровью след - там он полз, пока не потерял силы окончательно.
- Что с вами? - выдавил я, чувствуя, что меня сейчас начнет тошнить. -
Кто вас так?
- Времени нет... - Он тихо кашлянул и задышал, как дышит на жаре
большая собака. - Скорее...
- Я сейчас вызову "скорую"! - опомнился я, но рука раненого с
неожиданной быстротой перехватила меня за штанину джинсов. - Вы чего, я же
помочь вам хочу...
- Молчи, слушай, если хочешь помочь... - Он кашлянул снова, и изо рта
выплеснулась кровавая струйка. - Это я виноват. Меня выследили. Наверное,
кто-то нас предал. Они шли сразу за мной и сейчас будут здесь... я чудом
опередил их, они думали, что я мертв. Да я и правда мертв.
- Кто "они"? - холодея, спросил я, подумав почему-то о конкурентах
отца, хотя среди них не было настолько серьезных. - Вы о ком?! Вы кто?!
- Тише... - Он отпустил штанину - вернее, его рука просто соскользнула
и бесшумно упала на траву, я дернулся, чтобы бежать, но почему-то остался на
месте, слушая, как страшно он дышит. - Мальчик, я друг твоего деда. Мы
никогда не виделись, но там, откуда я родом, его имя помнят, как имя
героя... поэтому я говорю, что я его друг... Они идут сюда, потому что
думают - твой дед жив. Им надо его убить. Спрячься, мальчик. Не в доме. Они
скоро уйдут. Вот... это...
Он неловко полез левой рукой под куртку, пошарил, скалясь - словно
беззвучно смеялся. Я следил за ним. "Бе-ги, бе-ги, бе-ги..." - выстукивала у
меня в висках кровь. Вместо этого я ждал.
- Вот, - повторил он и протянул мне на ладони что-то, похожее на
сотовый. - Нефиксированный... настраивается на любой канал... им не должен
достаться. Бери и уходи. Если случится чудо... с тобой свяжутся наши...
скажи им... Немой...
Рука с приборчиком упала. Больше ничего не изменилось - лишь луна,
светившая в глазах раненого, заполнила их целиком, лишив собственного
выражения. Там больше не было ни боли, ни страдания... ничего. Только
красивое и холодное серебристое сияние.
И я понял - странный и страшный ночной гость умер.
Нагнувшись, я поднял "сотовый", выскользнувший из его руки на песок.
Антенны у него не было - всю поверхность занимали шесть плотных рядов по