"Олег Верещагин. Воля павших " - читать интересную книгу автора

пять квадратных кнопок в каждом, помеченных странными символами, не похожими
ни на цифры, ни на буквы - во всяком случае, знакомые мне. Скорее, это были
просто рисунки. Как это... а, вспомнил - пиктограммы! Но самым странным был
значок, расположенный не на кнопке, а на верхнем торце прибора.
Миниатюрная, изящная серебряная свастика.
Толком удивиться этому я не успел. Мое счастье, что, рассматривая
прибор, я боковым зрением все время видел тропинку. И заметил две словно бы
плывущие над землей фигуры раньше, чем они заметили меня - неподвижного.
На самом деле они, конечно, не плыли над землей, а шли - просто очень
ровным, размеренным шагом, плечо в плечо, неспешно и уверенно. Луна светила
им в спины, и я не видел лиц. Двое рослых мужчин в одинаковых - то ли белых,
то ли светло-серых - костюмах.
Пригнувшись, я метнулся к дому, в два прыжка оказался в коридоре и,
стараясь не дышать, закрыл дверь на засов. Затравленно осмотрелся и бросился
к висящему на стене телефону, мысленно благодаря отца за то, что он не
поскупился установить несколько аппаратов.
В дверь постучали. Потом раздался звонок - такой резкий и неожиданный,
что я чуть по правде не обдул джинсы. Потом снова стук - уже не вежливый и
короткий, а несколько сильных ударов кулаком. Не сводя глаз с двери, я
наощупь пытался попасть в кнопки аппарата.
""Отворить именем Мордора!"... После второго удара дверь рухнула вся -
вместе с крюками, запорами и цепочками..." Ой, мамочка! Сведя коленки, чтобы
унять сильнейшие позывы, не отпускавшие меня, я наконец набрал спасительный
02. Телефон пискнул и... равнодушно "сбросил" номер! Я набрал снова, снова,
снова... Все три раза - сброс.
Хана.
Сейчас меня убьют.
Только бы быстро, сразу.
Удары повторялись с размеренной неотвратимостью, но все-таки вокруг
была не сказка, и дверь - добротная, мощная! - выдерживала. Обливаясь потом,
противным и липким, я набрал номер квартиры родителей - и потерял еще
полминуты, выслушивая длительные гудки. Никого нет дома.
Колотить в дверь неожиданно перестали. Я замер, прижимая к уху пищащую
телефонную трубку. Ушли?! В доме было полно оружия, но я даже не подумал о
нем - стоял, как истукан, и слушал, слушал... пока не услышал за дверью два
тихих голоса, говоривших явно не по-русски! Я не мог понять, по-каковски...
Да. Да, это был ТОТ ЯЗЫК. Который я слышал вчера вечером в "Урале".
Вот так. Пришли за дедом, а убьют меня.
Деревянным пальцем я набрал 3-59-66 - телефон Вадима. Не знаю, зачем.
Может быть, подсознательно - из-за чувства вины перед ним, в этой ерунде
любят копаться психоаналитики в штатовских фильмах.
- Да? - прозвучал в трубке хорошо знакомый голос Вадима.
- Вадим, ты?! - заорал я.
И Вадим холодно переспросил:
- Да, кто это?
- Вадим, это я, я, Олег, - зашептал я, но было уже поздно - удары в
дверь возобновились с невероятным ожесточением.
- Олег?! - Я уловил в голосе друга вспыхнувшую радость. - Ты с
Эльдорадо звонишь, что ли?
- Да! - снова крикнул я, потому что уже не имело значения, услышат меня