"Йоанна Усарек. Мартин" - читать интересную книгу автора

сказать, я их люблю. Не знаю почему - может я извращенка какая-то? Из чего
со всей определенностью следует, что, сколь это ни печально, я совсем не
гожусь в святые.
По поводу того, что "не осмеливаешься отягощать" меня просьбой о моем
"согласии", но зато не побоялся отяготить просьбой о "прощении и понимании",
то поздравляю с высокоразвитым чувством ответственности. Но мне-то что?!
Какая же мне разница?
В отношении моего самочувствия - это еще как посмотреть. С твоей
помощью я себе устроила такой марафон, что впору бы и коньки откинуть, а я
вот - совсем наоборот, просто процветаю. Из этого не надо делать вывод, что
у меня не получалось достойно цвести раньше - или что впредь не смогу цвести
еще краше. Если вдруг такое желание мне взбредет в голову.
Насчет моего будущего, то есть, пардон, "так называемого будущего" -
будь спок, не переживай. А будешь переживать, то возьму и сооружу тебе внука
- и тогда уж точно будешь переживать! И уж точно будешь вкалывать за
шахтера.
Если речь о смысле твоей жизни, то ты уж сам, пожалуйста, поупражняйся,
а то у меня уже шарики за ролики заходят от всей этой философии. Но для
пущей ясности спрашиваю: если твоя жизнь не имеет смысла, то какой смысл
вообще в чьей бы то ни было жизни? Должен же (!) быть какой-то Смысл во
всем? Разве что его нет ни в чем. Но тогда каждый может запросто себе пулю в
висок... Не так ли? (Убийственная логика, а?)
Ну, ладно. Придется добавить драматизма.
Насчет того, что все у тебя болит словно тебя... (не знаю, чем мне
заменить это слово) и всего, что из этого следует:

Но сперва надо объявить минуту молчания. То есть, ты посиди себе молча,
а я сбегаю сделать пи-пи...

Все у меня болит, все внутри стонет, как подумаю об этом. Не могу,
никогда не смогу переступить через тебя спокойно. Пройти мимо тебя
безразлично. И не надейся, и не рассчитывай на это. Не смогу, потому что
никогда такого не пожелаю. Ибо, знаю и не знаю почему, я просто чувствую,
что это мне как дар. И я должна - нет, не должна, я хочу сберечь этот дар -
даже если сам ты сберечь его не сможешь. Не пытайся понять этого логикой -
просто слушай.
Я не буду больше говорить, что люблю тебя, ни тебя больше спрашивать о
том же. Да и что это может значить, что можно про это сказать. Когда я
говорила той пани на телефоне доверия, что люблю тебя, что я - просто же -
люблю тебя и это все, она подумала, что, по-видимому, нас связывает "что-то
большее". А ведь я сказала ей, что это все - так откуда здесь взяться
чему-то большему? А если бы и была твоей любовницей? Или, если бы ей не
была? Да какое это может иметь значение, и кому до этого какое дело. Мне все
равно, являюсь я или не являюсь твоей любовницей! Брат ты мне, или не брат!
Или ты просто-напросто, как говорится, "совершенно чужой" человек! Мне все
равно. Все мне - одно и то же.
Потому что все - одно и то же. И если человек поймет это, или, скорее,
почувствует, то тогда утрачивают значение все различия и все слова. Ибо
различия - это тоже только слова. И тому, кто чувствует, что все - одно и то
же, что за разница, есть ли у тебя ноги, или же вдруг четыре руки? Только