"Сергей Стульник. Аз победиши или Между землей и небом война!" - читать интересную книгу автора

значит, совершил я достойный правоверного комсомольца подвиг, для чего
пришлось изнасиловать организм и принудить его с помощью достижений
медицины уснуть в полвторого пополуночи; встал, стало быть, приготовился,
все чин-чинарем... Но в это последнее мгновение, уже открыв дверь и занеся
над порогом ногу, чтобы ступить из коридора в подъезд, я вдруг плюнул и
никуда не пошел. Послонялся по опустевшей квартире. Семья разбрелась, кто
на мистерию, кто еще куда. Поплевал в потолок. В переносном смысле,
естественно, до буквального еще не докатился... Пробовал писать: не
вытанцевалось ни черта. Порнуха и чернуха сплошная, пляски Святого Витта,
какой уж там вальс или брейк, ха. Расслабление тотальное, разжижение
мозгов. В таком состоянии только всякую бульварщину могу писать, теперь
такое модно зовется "боевиком": трах, бах, поскакали, мечами-бластерами
помахали, всех замочили, обыграли, глупый враг повержен, наши в городе,
ура. И главное, чтобы не было "лирики". Всяких "отступлений", в которых
действия - чуть, зато мыслей - прорва. Не дай черт ничего подобного,
только сплошной экшн, экшн, и еще раз... такое, говорят, продается как
горячие пирожки... Но я то знаю, где-то изнывает _м_о_й_ читатель,
которому не только этот пресловутый экшн нужен!.. В общем, завалился
спать. Помнишь, у великой УЛе Гуин об этом что сказано?.. То-то. А из
полудремы на поверхность яви выдернул меня телефонный звонок. Честя себя
самого почем зря за то, что не допетрал вырубить аппарат, хватаю трубку...
Я вообще сплю чутко донельзя, и хотя оба телефона в нашем доме звонят едва
слышно, для меня - как набат заполошный любой шорох; слышал, что это
плохо, мозг не отдыхает полноценно; впрочем, не удивляюсь, во сне мне
отдыхать некогда, как и наяву, впрочем... Не рычи, не рычи за повторы, это
я специально чащу, чтоб тебя позлить... Да, так вот, хватаю трубку,
оказывается - один не то чтобы друг-товарищ, а так, приятель; ты знаешь,
словечка "приятель" я не выношу, просто-таки не перевариваю органически, в
моем психическом метаболизме ему места нет, и если уж я кого им клеймлю,
значит, типаж того стоит. Заслужил. Вот. И талдычит мне сей олух
беспредельный о том, что, мол, Шурик вернулся ночью и... Постой, постой!
тут я приятеля обрываю, а сам пытаюсь проснуться и сфокусировать внимание
на _э_т_о_м_ мире. Наведя резкость, велю продолжать, и он, ясное дело,
тянет волынку дальше. Дескать, Шурик вернулся ночью из Румунских весей и
градов, и раньше десятого его не ждали, однако поспел, возвернулся ко
"всенародному", - а вообще-то ему, доложу я тебе, сие несвойственно -
чтить пробольшевистские карнавалы, при его-то бурном диссидентском
прошлом... Шурик, надобно тебе растолковать дополнительно: еще тот тип.
Тоже _п_р_и_я_т_е_л_ь_; и бесспорно, диссидентское прошлое у него богато
на приключения и пестро до ряби в очах. Думаю, этакой краткой
характеристики того самого Шурика тебе с лихвой достало? Представил типаж?
То-то...
А в трубке продолжает хрипеть приятель, осчастлививший меня
сенсационным сообщением о возвращении другого, но не менее - приятеля; и
говорит мне: зайдем, дескать. Тут я его торможу, сбрасываю с конька на
полном скаку. Элементарно вру. Ни с кем на этом свете не было ни малейшего
желания общаться. Обрываю наглого вторженца, выдернувшего меня из дремы в
гнусь яви, и посылаю его куда следует посылать наглых вторженцев. Финиш.
Кладу на аппарат за то, что он был пособником вторженца, трубку. Но сонное
избавление не соизволяет более ко мне снизойти. Врубил музыку, пытаясь