"Аллен Стил. Итерации Иерихона" - читать интересную книгу автора

Сейчас его двери были заперты, окна забраны деревянными щитами, а все
ценное давно уже вывезли в Чикаго. Над барельефом классического портика,
подпертого коринфскими колоннами, были вырублены слова:
ПОСВЯЩЕН ИСКУССТВУ И СВОБОДЕН ДЛЯ ВСЕХ
- Не слабо! - буркнул я себе под нос. - Где бы мне подписаться?
Переведя дыхание, я медленно поднялся на ноги и побрел, пошатываясь, по
дорожке вниз с Арт-Хилла, потом на боковую аллею, по которой можно выйти
на бульвар Форест-парк.
Пора домой.



3. СРЕДА, 21:36

Насчет свободы? Валяйте, а я послушаю. Я, черт меня побери, готов
слушать каждого, только вы уж извините, если я посреди лекции малость
засну.
Мокрый, промерзший, грязный и злой на себя, я побрел к выходу из парка
на бульвар Форест-парк. Пара "Пираний" и "Хаммеров" меня обогнала, но они
были слишком заняты и не стали останавливаться ради одинокого пешехода. На
всякий случай я пошел через поле для гольфа у подножия Арт-Хилла, обходя
блокпост при выходе на бульвар Линделл. Там стояли два "Хаммера", и мне не
захотелось объясняться с солдатами на баррикаде. Конечно, я мог показать
удостоверение репортера и начать объяснять, что был здесь по заданию
редакции, но так я почти наверняка попал бы на стадион Буша, и уж не для
игры в бейсбол. Как бы там ни было, пехтура ВЧР меня не засекла, и я вышел
из парка беспрепятственно.
Следующая проблема - попасть на Метролинк. До главных ворот входа с
бульвара Форест-парк я дотащился. Станция Метролинка была отсюда в одном
квартале, и на дне ее глубокой траншеи народу почти не было, но наверху у
входа на лестницу стоял солдат ВЧР с резиновой дубинкой.
Я глянул на часы. Четверть десятого. Делать нечего - не в том я был
состоянии, чтобы идти пешком весь обратный путь. Стараясь придать себе
вид, не наводивший на мысль о рукопашной схватке с гориллой по колено в
болоте, я твердым шагом подошел к турникету, выуживая из кармана брюк
проездную карту.
Когда я вышел под свет фонаря, солдат посмотрел на меня изучающе, я ему
небрежно кивнул и начал засовывать карту в сканер, как вдруг он шагнул
вперед и загородил мне дорогу дубинкой.
- Простите, сэр, - сказал он, - вы знаете, который час?
В прошлые времена я посмотрел бы на часы, ответил "да" и пошел бы
дальше, но эти ребята были знамениты отсутствием чувства юмора. У меня в
уме промелькнула вереница заранее сплетенных небылиц и вариантов - от
прикинуться пьяным до просто изобразить умственно недоразвитого, но ничто
не объясняло, почему это я оказался здесь в непотребном виде в такое
время. О том, чтобы сказать правду, и речи быть не могло: нормальные
пехотинцы ВЧР любили репортеров даже меньше, чем мародеров, а первую
поправку можете смазать вазелином и засунуть... вы понимаете.
- А что, девять уже есть? - Я изобразил озадаченное удивление, задрал
рукав и глянул на часы. - Черт побери, я и не думал... Простите, я...