"Анатолий Стась. Зеленая западня (Отрывок из фантастической повести)" - читать интересную книгу автора

Мы носим двухметровые стояки из бетона. Тяжелый брус вдавливает
человека в землю, ноги заплетаются. Мой напарник, шестнадцатилетний индеец
By, идет впереди. На спине его темнеют рубцы, тонкие жилистые ноги ступают
пружинисто, твердо. By на полголовы ниже меня, но крепче и ловчей. Для него
тяжесть - не только бетонные стояки, но и такой неумелый напарник, как я. Мы
двигаемся в молчаливой процессии краснокожих привидений. При свете фонарей
блестят от пота обнаженные до пояса тела людей. Одни несут на плечах стояки,
другие сгибаются под тяжестью стальных рельсов. Я плетусь за By, ноша
связывает нас воедино. Стояк вот-вот раздробит мне кости. Плечо онемело.
Нога со сбитыми до крови пальцами натыкается на что-то острое. Споткнувшись,
я пытаюсь удержать брус обеими руками, но стояк сползает с плеча, обдирая
кожу, и тяжело падает на землю. By отскакивает в сторону.
- Работать не хочешь, индейская свинья?!
Надзиратель в широкополой шляпе стегает парня плетью. By выгибает
спину, извивается от боли. Я бросаюсь на надзирателя:
- Не трогайте его! Как вы смеете?
Оскалив в улыбке зубы, широкополый отбрасывает меня, как котенка. И так
каждый раз. Я спотыкаюсь, выпускаю из рук ношу, а стегают моего напарника.
Несчастный By, наверное, возненавидел меня за эти дни, но он молчит.
Торопливо хватаюсь за конец стояка. By наклоняется, берется за него с
противоположной стороны. Мимо нас бредут индейцы, их головы склонены на
грудь; кажется, им нет дела ни до меня, ни до By, ни до всего, что творится
вокруг.
В глубине туннеля грохот пневматических молотков, глаза слепят синие
вспышки металлосварочных аппаратов, время от времени доносятся короткие
глухие взрывы. Землекопы вгрызаются в толщу песчаника, продвигаются вперед,
с каждым днем увеличивая то количество шагов, что отделяет нас, носильщиков,
от входа в туннель. Долбят землю и монтируют крепления тоже индейцы, но они
не из нашего барака. Я вижу их только во время работы. Мы приближаемся к
землекопам, сбрасываем возле них тяжелую ношу и тут же возвращаемся назад.
Бегом, под окрики широкополых и под хлопанье плетей. Там, где сереет
прямоугольник дневного света, нас ожидает груда стояков и рельсов. И все же
там солнце, чистый воздух, легкий ветерок хоть на минуту холодит тело.
Вот уже пятый день я работаю в туннеле.
Что здесь строят? Неизвестно.
Нас пригоняют сюда на рассвете. На завтрак дают орехи кастанейро, в
обед - кисловатую похлебку и бобы. На ночь мы располагаемся в приземистом
строении из неотесанных грубых бревен. Снаружи на стене желтеет цифра "6".
Шестой барак или блок, как его называл Кносе. Неподалеку, между зарослей,
виднеется еще несколько блоков. На их крыши свисают раскидистые кроны пальм.
Дальше, за бараками, торчат высокие вышки, па каждой из них - часовые с
пулеметами. Правее, на покрытом лесом бугре, между деревьями проглядывает
высокая серая каменная стена.
Утром, когда индейцы в колонне по четыре направляются на работу, все
вокруг окутано тишиной, лишь где-то недалеко, на болотах, то усиливается, то
затихает лягушечье кваканье. В тумане слабо вырисовываются контуры бараков,
сторожевых вышек, с деревьев на землю бесшумно падают капли росы.
Туннель мы покидаем в сумерки. Каждый раз я издали наблюдаю за какой-то
пестрой толпой. Кажется, что там одни женщины. Охранники выводят их из леса.
Они исчезают в зарослях, возле барака с желтой тройкой на стене, что стоит в