"Сан-Антонио. Серенада для Грейс" - читать интересную книгу автора

планете, куда святому отцу католической церкви взбредет в голову направить
свой личный самолет.
- Вы его видели? - спрашивает она в двух шагах от религиозного
экстаза.
- Как сейчас вижу вас...
- О! Это потрясающе! И как он?
- Весь в белом... Она в восхищении.
- Вы к какому ордену принадлежите? - интересуется она.
Так, вот здесь затык. От давних религиозных занятий в школе у меня на
вооружении только обрывки молитв-просьб к Всевышнему, но была не была...
- Гм! - произношу я серьезно. - Я член ордена трахистов.
- Такого не знаю, - задумчиво хмурит брови она.
- Конгрегация образована святым Трахом из Вельвиля, - дополняю я. Это
ее убеждает.
- А! Да, я, кажется, помню... Что-то слышала об этом.
И я понимаю, что честь конфессии в данном случае спасена.
Девица продолжает задавать мне сногсшибательные вопросы, и я
сдерживаюсь, чтобы не послать ее подальше. Удивляюсь, как люди могут быть
столь неприлично любопытны в таком тайном деле, как религия.
Самолет жужжит тихо и ровно - по крайней мере с этой стороны никаких
претензий.
Как сглазил - чертова железяка проваливается в воздушную яму. Для тех,
кто не знает, объясню, что это состояние примерно такое же, как если бы
ваши кишки прилипли к горлу. Моя соседка инстинктивно хватается за мой
клобук. Мертвая от страха, она кладет голову мне на плечо. Ну и что вы
хотите, чтобы я сделал? Сан-Антонио, конечно, чуть-чуть кюре, но совсем не
святой. Я немного тащусь от ее запаха, жара ее тела и плыву, как
быстрорастворимая таблетка аспирина в стакане воды. Я кладу руку ей на шею
и по моей системе (внимание: запатентовано!) нежно провожу пальцами так что
она вдруг затихает.
- О-о! Отец мой! - журчит она.
Мышка сконфужена и одновременно возбуждена. Священничек, нечего
сказать! Вот уж она потом повоображает перед подружками!
- Прошу прощения, - шепчу я ей сексуально в ушко.
- Есть отчего вас лишить сана! - мурлычет она.
- Но это все равно лучше, чем подцепить скарлатину, - парирую я.
У нее настолько съехала крыша, что она сейчас взорвется, если я не
покончу с угрызениями ее религиозной совести.
- Мы, трахисты, не даем обета целомудрия, - заявляю я.
- А! Очень хорошо! - говорит она, вполне довольная.
Путешествие заканчивается без лишней нервотрепки. Густой туман, как в
фильмах Марселя Карнэ, обволакивает город, когда мы приземляемся в Аондоне.
В свете прожекторов, как в сконцентрированном пару, силуэты кажутся
неподвижными, заледеневшими...
Мы, пассажиры самолета, сбившимся стадом бредем на свет прожекторов.
Здоровый малый возникает в молочном тумане и направляется прямо ко мне
походкой робота. Он одет в черный плащ, на нем очки, шляпа с закрученными
вверх полями, в руке тщательно свернутый зонтик - непременный атрибут
британских островитян.
У бритиша рыжие пятна по всему лицу и маленькие усики, похожие на две