"Сан Антонио. Подлянка." - читать интересную книгу автора

белую фигуру. В палате стояло пороховое облако. Эти господа (он показывает
на перепуганных соседей по палате) и я сам так кашляли, что чуть не
задохнулись. Убийца навинтил на ствол оружия глушитель,
Я обращаюсь к двум другим пациентам - любезным выздоравливающим старичкам.
- Видел ли хотя бы один из вас убийцу, господа?
- Я,- отвечает тот, что постарше.
Он толстый, желтый, с белой лысой головой.
-Я принял его за ночного дежурного и не обратил особого внимания,-
разглядывая меня, шепелявит этот дед, проживший три четверти века.
- И что же?
- Он обошел все кровати и посмотрел на нас по очереди. Его горло
перехватывает от волнения.
- Что было дальше?- не отстаю я. Больной указывает мне на роковую койку и
приподнимается на локте, чтобы посмотреть на нее.
- Тогда он вытащил из кармана револьвер и начал стрелять в нашего соседа
по палате.
- Ничего ему не сказав?
- Ни единого слова. Впрочем, бедняга спал.
- В некотором смысле,- замечает Берюрье,- это хороший конец. Лично я, если
бы мне разрешили выбрать, как помирать, выбрал бы смерть во сне.
Просыпаешься у святого Петра, он выдает тебе веночек, а ты еще не просек,
что к чему, и разве что не суешь ему двадцатку на чай, потому что
считаешь, что это официант...
Я останавливаю Толстяка посреди его рассуждений.
- Где тело?- спрашиваю я маленькую медсестру, прекрасную, как день, когда
я ходил собирать клубнику с моей кузиной Иветт.
- В морге больницы.
- Я бы хотел нанести ему короткий визит вежливости.
Нежная девочка не придирается к моим словам и с милой улыбкой ведет меня
по коридорам больницы. Мы садимся в лифт, задуманный и сделанный, чтобы
перевозить людей в горизонтальном положении, и приземляемся в хранилище
холодного мяса. Покойник лежит на тележке, покрытый простыней, которую
киска приподнимает, и я оказываюсь нос к носу с месье лет пятидесяти с
хвостиком и самым заурядным лицом. Этот тип был средним французом во всей
его красе; ничто не предвещало ему финал от пуль наемного убийцы.
- Кто он?- спрашиваю.
- Его фамилия Лотен, он был булочником, страдал язвой желудка.
- Ну что же, можно сказать, он от нее вылечился,- шепчу я.- Как убийца
дошел до его койки?
- Я дежурила,- отвечает симпатичная совальщица градусников, опуская
простыню на лицо булочника.- Пришел этот санитар. На плечах у него было
наброшено пальто. Он меня спросил, где лежит доставленный днем стекольщик,
который выпал из окна.
Я быстро хватаю ее за крылышко. Она даже не пытается вырваться. Наоборот,
этот контакт ей, кажется, приятен.
- Вы видели раньше этого санитара?
- Нет, никогда, но здесь столько персонала... Я подумала, он из другого
отделения.
- Дальше?
В комнате холодно, может быть, поэтому девочка прижимается ко мне. Что вы