"Сан Антонио. Дальше некуда!" - читать интересную книгу автора

спасти от скандала меня. Он был мне благодарен за то, что я сделал для
него вначале...
- И тогда, чтобы спастись от банды, он решил сесть в тюрьму?
- Да. Я понял это потом, из-за письма...
- Того, которое ему написала путана?
- А! Вы знаете?
- Знаю. Где оно было?
- Мне неизвестно. Я рассказал о нем банде после визита ее сутенера. Я
испугался, что вы его найдете и все поймете...
- Ну и что?
- Они его нашли. Кажется, оно было у нашей секретарши. Даниэль была
любовницей Буальвана...
- И они ее убили, чтобы заставить замолчать.
- Убили?
- Они вам не рассказали?
- Нет. Они позвонили мне по телефону как раз перед моим отъездом на вокзал
и сказали, что все в порядке...
- Ну еще бы! Кто эти люди?
- Международные дельцы. Их штаб-квартира находится в районе Биржи. Я
познакомился с ними в баре... Там есть турок, швед, швейцарец...
- В общем, ООН в миниатюре! Их имена?
- Ялмар, Бретти, Фескаль. Я не знаю, настоящие это имена или нет...
- А их штаб-квартира?
- Бар "Консул"... за... Биржей... Бержерон совсем обессилел. В углах его
губ собралось немного кровавой пены.
- Ладно, не говорите больше,- советую я.
- Мне конец,- добавляет он.
Мне нечего ему ответить, потому что я сам в этом убежден. Он открывает
глаза. Должно быть, он еще видит меня сквозь застилающий его глаза туман.
- Скандал...
Его рука с трудом поднимается, шарит в пустоте и находит мою.
- Поклянитесь... вы скажете ей... скажете... ей...
У него больше нет сил. Его рука падает на снег и оставляет на нем свой
отпечаток.
Я вижу двух лыжников во всем красном, с носилками, покрытыми бараньей
шкурой.
Это спасатели. Тут я замечаю, что вокруг меня полно народу. Все молчат. Их
пугает револьвер, который сжимает в руке Бержерон. Должен сказать, что в
этой чистой и радостной атмосфере он выглядит особо зловеще.
Я беру пушку и сую в карман.
- Не пугайтесь,- говорю,- я полицейский...
Кладу руку на грудь Бержерона. Сердце еще бьется, но очень слабо.
- Несите его осторожнее,- советую я.- Встречаемся у врача.
Сунув золотые крепления под мышку, я гоню в Куршевель.
Намного опередив кортеж спасателей, я переступаю порог медицинского пункта
и слышу громкие крики.
- Роды?- спрашиваю я хорошенькую медсестру, встретившую меня.
- Нет,- шепчет она.- Один месье сломал себе копчик, когда прыгал из вагона
фуникулера.
Подталкиваемый предчувствием, я прошу разрешения войти в кабинет, где