"С.П.Сомтоу. Валентайн ("Вампирский узел" #2) " - читать интересную книгу автора

Испугаться она не успела. Все закончилось очень быстро. Мгновенно.

* * *

∙ потерянные ∙
Когда Брайен проснулся, был уже почти полдень. Пи-Джей сидел на полу и
смотрел в сторону балкона. Терри Гиш лежал на ковре, рядом с разбитой
балконной дверью, прижимая к груди пакет с землей, словно плюшевого медведя.
С улицы в комнату лился дымный и тусклый свет.
- И что нам, блядь, теперь делать? - сказал Пи-Джей. - Посмотри... он
вернулся... он кого-то убил...
По телевизору передавали новости. Красивая дикторша говорила в камеру,
а на врезном экране в правом верхнем углу шли крупные планы мертвого тела.
Бездомная девочка. Найдена рядом с мусорным баком. Отец-наркоман,
обнаруживший тело, сейчас в невменяемом состоянии.
- Сейчас день, - сказал Брайен. - Мы запросто сможем его прикончить.
- Я не могу.
Теперь, в трансе смерти, лицо Терри приобрело некую просветленную
безмятежность, которой не было раньше - при жизни. Неужели он правда убил
человека?! Всего в двух кварталах от дома Пи-Джея?! Да, наверное, правда,
подумал Брайен. Терри даже не дышал. Его лицо было по-прежнему все утыкано
битым стеклом. Из левого уголка рта стекала вязкая струйка свернувшейся
крови. Это был никакой не кошмарный сон. Это было на самом деле. Посреди
бела дня.
- Может быть... я не знаю... вызвать полицию или еще что-нибудь? -
сказал Брайен.
- И что мы им скажем? Что этот труп сам пришел сюда из Вайоминга,
пешком всю дорогу?! - Пи-Джей поднялся, подхватив кол и крикетный молоток. -
Ладно. Я это сделаю. А ты мне потом поможешь избавиться от тела. Но я не
хочу, чтобы ты смотрел. Он был моим лучшим другом. Хочу спеть для него
прощальную песню. Ну, ты понимаешь. Индейская магия. Из того, чему я
научился в поиске видений. - Брайен поднялся и направился к двери в
гостиную. - Подожди, - окликнул его Пи-Джей. - Мусорные мешки на
холодильнике.
Из гостиной Брайену было слышно, как Пи-Джей поет свою индейскую песню,
больше похожую на протяжный свист. Он слышал голос Пи-Джея и тихий,
медленный бой барабана. Он подошел к холодильнику. Сдвинул в сторону пару
картин. Телевизор внезапно переключился на песню Тимми Валентайна.
Концертная запись. Пленка из прошлого. Только Тимми на черном фоне,
единственное пятно света - у него на лице. Сегодня - конкурс двойников.
Брайен не знал почему, но он чувствовал, что это была не просто коммерческая
эксплуатация мифа о Тимми Валентайне, который всего лишь за несколько лет
превратился из скромного "домашнего" предприятия в широкомасштабный
многомиллионный бизнес - по числу сувениров с символикой и портретами Тимми
Валентайн уступал разве что только Элвису Пресли. Футболки, кружки,
видеокассеты, журналы, книги, написанные мнимыми экспертами... но этот
конкурс двойников - это не просто очередная кампания по "деланию денег".
Голос Тимми наполнил всю комнату. Господи, как он поет, этот мальчик! В
его голосе - века неизбывной боли... поруганная невинность... темное
сладострастие. На мгновение Брайен замер, полностью погрузившись в этот