"Анатолий Пантелеевич Соболев. Тихий пост (Повесть)" - читать интересную книгу автора

Ребята притихли, будто попали они в волшебную сказку, в хрустальный
дворец Снежной королевы.
И вдруг исчезло все. И снова только призрачный рассеянный свет луны,
снова безмолвная снежная синяя пустыня и молчащее небо.
- Вот здорово! - обрел наконец дар речи Костыря. - Как в сказке!
Было - не было.
Будто бы в доказательство, что это не сказка, опять ударил посреди
неба свет, словно взрыв гигантской беззвучной бомбы. Вспыхнула и засияла
в зените многоярусная огромная звезда, и лучи ее протянулись в полнеба,
многоцветные, яркие, холодно сверкающие. И казалось, что огонь этот
гремит в бездонной выси. Захватывало дух от мощи, красоты и необычности
величественного зрелища. А стрелы все летели и летели и, постепенно теряя
свою яркость и силу на излете, туманно растекались по краям неба,
рассасывались в темноте горизонта.
- Вот бы нарисовать, - мечтательно вздохнул Лыткин, во все глаза
глядя на это чудо природы.
- Нарисуй, - предложил Чупахин. - Ты же художник.
- Красок таких нет, - задумчиво и сожалеюще ответил Генка. - Никогда
не подобрать таких красок.
Долго еще стояли матросы, стояли, пока не погасло северное сияние. И
тогда почувствовали, что закоченели.
- Так не заметишь и дуба дашь, - лязгнул зубами Костыря. -
Опомнишься, а ты уже в деревянном бушлате и свечка в руках.
Гурьбой ввалились в теплое помещение.
- Пользы нету от твоих рисунков, - сказал вдруг Чупахин Лыткину.
- Как нету? - не понял Генка и даже перестал намыливать руки.
- А так, - убежденно ответил старшина, с наслаждением фыркая под
умывальником. - Сам же говоришь - северное сияние не нарисовать, красок
таких нету.
- Ну точно не передашь, конечно, - согласился Генка, - а настроение
передать можно.
- Ничего не получится. Можешь ты вот, к примеру, лес нарисовать? Ну
стволы там нарисуешь. Это и ребятишки смогут, у меня вон братишки тоже
малюют. А вот шум в вершинах сможешь нарисовать или птичье пение? А-а,
вот то-то! - победно посмотрел Чупахин, хотя Генка не возражал. - А без
птиц какой лес! Или вот степь. Перепелки: "Пить-попить! Пить-попить!"
Днем. А вечером: "Спать пора, спать пора!" А без перепелок какая степь!
Как цветы пахнут, как пчела жужжит, суслик свистит - это ты нарисуешь?
Голоса их?
- Голоса, конечно, не передашь, а шум ветра передать можно.
- Это как же? Патефон сзади поставишь?
- Нет, без патефона. Вот есть такая картина художника Рылова,
"Зеленый шум" называется. На ней березы под ветром нарисованы, и шум
слышно.
- Ну это ты врешь, - усмехнулся Чупахин и стал с удовольствием
окатывать ледяной водой из рукомойника свою бурую и жилистую шею.
- Нет, не вру.
- Значит, за картиной воздуходувка стоит.
- Нет, не стоит. Смотришь - и слышишь шум. Представить надо.
- Представить - это не то, - стоял на своем старшина. - Представить