"Зинаида Шедогуб. Работа по распределению " - читать интересную книгу автора

возлюбленных... Пойдем в парк: поговорить надо.
Как подстреленная птица, бьюсь в его руках, пытаясь вырваться.
- Не могу, не хочу... Понимаешь: чуть не погибла... - возмущённо кричу
я, но вдруг понимаю, что зря все это говорю: кто не видел смерть, тот не
поймет, как она страшна... Что ему расскажу? Как читала книги о венерических
болезнях и прокаженных? Как зимой пыталась утонуть в Кубани и не смогла? Как
убила его и своё дитя?
Подчиняюсь ему и молча иду рядом. А в городе уже пахнет весной. Солнце
проглядывает сквозь фиолетовую гряду туч и ласково греет землю. Кое-где
сквозь потрескавшийся асфальт пробивается тоненькая травка. В парке на
деревьях зеленеют почки и вот-вот появятся клейкие листочки. Весело
трезвонят птицы.
Игорь усаживает меня за низенький столик у крошечного озера, достает из
дипломата бутылку красного вина, два разовых стаканчика, плитку шоколада и
сообщает:
- Люблю здесь бывать...
- По вечерам над ресторанами
Горячий воздух дик и глух,
И правит окриками пьяными
Весенний и тлетворный дух... - подыгрываю я Игорю, желая по-доброму
расстаться с ним.
- Обожаю поэзию... Как здорово ты читаешь! - восхищённо шепчет он,
пытаясь обнять меня. Отодвигаюсь - его рука соскальзывает на мою грудь...
- Была беременна? - испуганно спрашивает он.
- Завидую тебе, - не ответив на вопрос, пытаюсь шутить я. - Ты такой
знаток женщин... Пью за твое счастье, Игорь. Знай, что любила тебя... Так
любила тебя, что готова была на любые безумства... Прощай...
- Замолчи, что за панихида? - возражает мне Игорь. - Вера, ты мне
снилась... Хочешь - живи со мной...
Поднимаюсь и ухожу. Не хочу больше выяснять отношения: всё
бессмысленно. Его нельзя изменить, да и меня тоже. Чувствую, что мужчина так
ничего и не понял. Оглядываюсь - Игорь одиноко сидит за столом и держит в
руке стакан с вином.

Весна. Выходной. Подружки пошли гулять. Я пытаюсь заснуть, а мысли не
дают покоя. Почему влюбилась в Игоря? Разве нет больше парней? Всё же видела
с первой встречи... Да и он ничего не скрывал... Обижаться на него нечего:
сама во всем виновата...
Настойчивый стук в дверь - я встрепенулась, сердце бешено бьётся: Игорь
пришел! У дверного косяка стоит Женька Губенко, мой однокурсник, поэт.
- Опять хандришь? - спрашивает он и, не дожидаясь ответа, сообщает:
- Только что написал стихи о Сергее Есенине... Оцени:
Когда мне грустно и печально,
Стихи читаю ваши я.
И сразу горечь и отчаянье
Мы делим вместе, как друзья...
Евгений декламирует, изредка приглаживая ладонью длинные пряди русых
волос, падающих на узкие плечи. Я расслабляюсь и чувствую, как мокреют
глаза.
- Нет, так нельзя! - заметив мои слёзы, восклицает поэт, как всегда