"Зинаида Шедогуб. Работа по распределению " - читать интересную книгу автора

поправляя прилепившиеся к широкой переносице массивные очки. - Поднимайся:
пойдем гулять.
Одергиваю примятую юбчонку, набрасываю темно-зеленый нейлоновый плащ и
иду за ним...
Фонари тускло освещают асфальтированные дорожки, деревья и кусты.
Сгорбившись, Женя шагает впереди, за ним тороплюсь я. На Старой Кубани молча
стоим на мосту, любуемся темной лентой реки, омывающей остров, слушаем, как
вскидывается внизу рыба. Затем находим спрятавшуюся в зарослях лавочку...
Шумит, как водопад, текущая с ТЭЦ вода. Клубится над рекой пар. Весело
прыгая по волнам, убегает вдаль луна. Купаются, наклонясь к воде, деревья.
Что-то шепчет камыш. Ивушка нежно обнимает ветками скамейку и ласково
щекочет нас клейкими листочками. И вдруг из Жениных уст полились стихи:
- Как на озере зеркальном
Розоватый воздух чист.
Ветра веер опахальный
Гонит уж опавший лист.
В каждом жизнь была когда-то
Без прикрас и без чудес...
Просто жизнь: чиста и свята
Средь земли и средь небес.
И как будто нет значенья
В благоденствии листа,
Жизни вечное движенье
Прекратилось бы тогда.
Ночи длинные зимою,
Вьюга злится неспроста.
А под жухлою листвою
Зародилась жизнь листа.
Если раннею весною
Обломаешь ветку вдруг-
Оросится здесь слезою
И земля, и все вокруг.
Юноша заканчивает одно стихотворение и начинает другое.
Стихи, как птицы, вырываются из его уст, будоража мою душу. И мне
кажется, что если бы Женя сейчас приголубил меня, пожалел, то я была бы ему
самой верной подругой... Но он, забыв обо всем, читает свои произведения, и
я понимаю, что ему нужен только слушатель...

Когда-то я мечтала о красном дипломе, об аспирантуре, но это было
когда-то. А теперь не могу готовиться к госэкзаменам, и если даже сижу над
учебниками, то думаю всё о нем... Игорь... Игорь... Игорь... Но сколько
можно мучиться? Наверное, надо умереть, чтоб забыть его. Изо всех сил
напрягаю слух, но вижу только Светин курносый нос, её длиннющие ресницы,
черную шапку курчавых волос и не могу понять, о чём она говорит.
- Господи! Хотя бы вытащить лирику Некрасова, - отрываясь от книги и
блестя чёрными точечками глаз, просит Светлана, и я радуюсь, что,
наконец-то, слышу её голос.
- Перед смертью не надышимся, - замечает Лиля. - Главное не
паниковать... Я вот "Тихий Дон" не прочла, "Хождение по мукам" не открыла,
Гончарова в руки не взяла... Вера, - обращаясь ко мне, просит она, -