"Елена Сазанович. Циркачка (повесть)" - читать интересную книгу автора

умело, сам того не подозревая, играл в эту горечь. Мне нравилось чувствовать
себя потерянным, никому ненужным и одиноким. Мне нравилось чувствовать
любовь.
Которую я сам, по собственной воле отверг. Мне нравилось усложнять свои
ощущения и ситуации. От этого мне легча писалось. Перед моими глазами
прыгала и кувыркалась взбалмошная рыжая циркачка. Безбожная маленькая
лгунья. И мои пальцы набирали бешеную скорость, и сочетание звуков было
лишено гармонии.
Оно было беспорядочным. Пустым и лживым. И, казалось, насмехающимся над
всем миром. Моя музыка напоминала мою маленькую Капу. И мне музыка вновь
удалась. Я это сразу же понял, опустив бессильные, уставшие руки на колени.
Сыграв последний аккорд.
За окном светало. Но я не знал. Не понимал время. Время для меня
слилось в один миг. Миг моей только что рожденной музыки. Мне непременно,
прямо сейчас. Необходимо было кому-нибудь рассказать, прочитать, показать
мой музыку. И мне почему-то показалось, что никто, кроме Капы на сумеет ее
понять.
- Капа! - обрадовался я, услышав в телефонной трубка ее сонный голос.
Хотя всего ночь назад я ее ненавидел. И был уверен, что простился с ней
навсегда. - Капа... Послушай, Капа. Я сочинил... Только что...
Она попыталась что-то возразить трубке. Но я помешал. Я понимал, что
поднял ее с постели. Но остановиться не мог.
- Слушай, Капа. Молчи и слушай.
Я бросил трубку на рояль. И заиграл. Оранжевое солнцем плавало в чистой
воде. Прыгало по волнам, как мяч. Разбрызгивая прохладные капли. И девочка с
двумя небрежно завязанными косичками ловила его, хохоча круглыми глазами.
Так похожими на янтарные камешки, разбросанные по всему морскому берегу...
- Здорово! - выдохнула в трубку Кипа, когда я закончил свои
вдохновенную игру. - Ты - настоящий Паганини! Честное слово! Ты знаешь, я и
не подозревала, что фальшивые звуки могут звучать так красиво. Я всегда
думала, что музыка - это, прежде всего, гармония. Вот почему, честно говоря,
я не верила в музыку. Ее слишком уж чистая гармония казалась фальшивой.
Фальшивой не на уровне звуков. А где-то внутри меня, внутри моего мира. Ведь
мир не может быть таким правильным. Ты меня понимаешь?
Я кивнул головой. И громко сглотнул слюну. Никого в своей жизни я так
хорошо не понимал.
- А у тебя, Паганини, - уже шепотом продолжала Капа, - у тебя все
по-другому. Все наоборот. Фальшивые звуки... Такие неправильные, такие
несовершенные. Даже некрасивые, а рождают настоящую гармонию. И эта гармония
не от звуков. Она тоже внутри меня.
И она тоже похожа на наш мир. Ведь наш мир бывает правильным, чистым,
гармоничным только внутри нас, только в наших мечтах. Правда, Паганини? Я
верю твоей музыке. Честно говоря, я от тебя такого не ожидала. Я думала ты и
впрямь ненавидишь цирк. А оказывается - ты от него без ума. Раз сумел
сочинить такое...
- Я его ненавижу, Капа, - улыбнулся я. И увидел ее улыбку. Ее смеющиеся
янтарики.
- И меня тоже, Паганини?
- Тебя еще больше. Пока.
И я повесил трубку. Капа высказала за меня то, что я мог лишь выразить