"Михаил Садовский. Фитиль для керосинки" - читать интересную книгу автора

В четверг снегопад прекратился. Даже под пасмурным небом в свете
предвечернего дня дорожки, расчищенные Дорой, а потом присыпанные снегом,
выделялись на приподнявшемся еще на вершок дворе, но на них не виднелось ни
одного следа, даже вчерашнего, припорошенного, со сглаженными и размытыми
краями.
Семен прошел мимо ее дома, но потом именно это его и остановило. Он
задумался невольно, чтобы сформулировать, что именно: значит, она вчера не
выходила из дома?
Нехорошие мысли побежали в голове, как живая строчка. Он просунул руку в
калитку, откинул щеколду и пошел к крыльцу. На стук никто не отозвался. Он
толкнул дверь - заперта. Спустился с крыльца, снова вернулся на дорожку,
ведущую к калитке, и попытался заглянуть в окно - там не мелькнуло ни тени.
Тогда он поднялся на крыльцо, приподнял коврик, думая обнаружить ключ, но
напрасно. "Где еще?" - Соображал он. "Если все в порядке с ней, ключ должен
быть на месте... но где..." Он привстал на цыпочки, запустил пальцы за
верхнюю облицовку двери и обнаружил там холодную металлическую пластинку...
В комнате было сумеречно и прохладно - печка уже остыла. Никаких следов
тревоги и спешки... "Слава Богу" - подумал он. На столе, за которым они
сидели, на скатерти лежала газета, очки, стояла вазочка без цветов, и к ней
была прислонена сложенная вдвое тетрадная страница. Он скользнул по ней
взглядом, потом вернулся и, сам не понимая почему, взял в руки...
Вообще то говоря, у него не было привычки лезть в чужие дела и читать чужие
бумаги - дважды мелькнувшее в мыслях это слово тоже остановило его и вернуло
обратно к себе - "чужие"... он словно знал, что надо делать - сел на стул,
облокотился на край стола и развернул листок.
Прямо из левого верхнего угла красивым уверенным почерком без всякого
обращения она писала ему - он это понял, нет - почувствовал сразу...
"Я знаю - вы будете волноваться... - она не хотела упоминать мое имя, если
кто-нибудь другой придет раньше... - ему стало так жарко, что он распахнул
пальто... буквы побежали быстро-быстро... он читал машинально, не понимая,
что там написано, но, главное, - это ему.... дочитал почти до конца и снова
вернулся: "Я знаю - вы будете волноваться..." но снова ничего не получалось
- он не мог уловить даже отдаленно смысл написанного... тогда он вскочил,
сделал несколько шагов... остановился, аккуратно сложил листок и спрятал во
внутренний карман... быстро вышел на крыльцо, на улицу, прошел с десяток
метров, снова остановился и стал читать... " ... я очень беспокоюсь за сына,
за все его испытания и решила поехать в город, чтобы хоть что-нибудь
узнать... когда вернусь, не знаю..."
Он не стал дочитывать до конца - потом! Резко развернулся и опять направился
к ее дому, уже привычно достал ключ из-за верхней облицовки, вытащил лопату
и спустился с крыльца.
Он работал неспешно, ловко, профессионально: валики вдоль тропинки можно
было проверять лекаллом - они будто были заранее приготовлены, а потом
разложены вдоль прихортливо извивающейся дорожки. Когда тропинка к колодцу
была готова, а сам он почищен вокруг, и с крышки были сброшены наросшие за
три дня сугробы, он вернулся к развилке. Теперь Семен Ильич стал особо
тщательно, виртуозно выкладывать стороны дорожки к калитке снежным пухом, а
саму ее драить до черноты плиток, которыми она была уложена. Он делал это
как бы намеренно медленно, и, если бы кому-нибудь удалось вторгнуться в
тайное тайных его мыслей, он бы обнаружил, что Семен Ильич - прагматик из