"Магда Сабо. Бал-маскарад" - читать интересную книгу автора

Ты знаешь, какая я была несчастная, невыразимо, беспросветно
несчастная. В этом году все стало иначе. Мне столько нужно сделать, столько
у меня таких вот шариков, что даже времени не хватает на все. Ты рада?"
- Сегодня я не пойду с тобой, - сказала бабушка.
Кристи, сидевшая на скамеечке, подняла голову, да так и замерла,
уставившись на бабушку. Вообще бабушка не очень любила провожать, но делала
это всякий раз, когда чувствовала, что своим присутствием придает Кристи
спокойствие, уверенность в себе. И потом разве ей не интересно посмотреть,
как Кристи, одетая цыганочкой, будет кружиться с другими ряжеными? Устала,
наверное. А может, и вправду плохо себя чувствует? Она ведь плакала даже...
Кошмар! А между тем костюм уже готов. Ох, как красиво!
- Одевайся, не то опоздаешь!
Блузку соорудили из нарядного белого, девичьего еще, фартука бабушки. У
шеи блузка стягивалась красным шнуром, рукавчики были короткие, фонариками;
поверх блузки - сверкающие, в пять рядов, бусы из жемчуга. К ниспадающей
тысячами складок пестрой кашмировой юбке очень шли одолженные у соседки
туфельки на каблуках-шпильках. Но больше всего Кристи нравилась ее прическа:
никто не сказал бы сейчас, что у нее нет кос, так ловко подколола бабушка к
кудрям Кристины толстые черные косы Жужи. Ее никто не узнает! У нее всегда
были короткие волосы, с тех пор как ее знали здесь, и туфель на высоких
каблуках она никогда еще не надевала - до чего же они неудобные, того и
гляди упадешь в них. Сейчас она сантиметров на восемь выше ростом... Очень
трудно незаметно сунуть в карман юбки письмо Жужи, но это удалось. Бабушка
ничего не заметила.
Бабушка примерила и маску, на секунду приложив ее к лицу Кристи. От
этого она сразу повзрослела, теперь Кристи выглядела старше своего возраста:
вместо девчонки-восьмиклассницы из зеркала улыбалась стройная молодая
девушка.
Сплетя пальцы и отступив немного назад, бабушка разглядывала внучку,
потом вдруг быстро опустила глаза. Кристи безошибочно почувствовала, о чем
она думает: бабушка видит сейчас перед собой Жужу с этими косичками, в этих
туфлях на высоких каблуках, Жужу, которая пятнадцать лет назад исчезла, ушла
от них и которую бабушка любила больше всех на свете... Кристи начала
кружиться перед зеркалом, медленно развевая юбку; она не смела заговорить,
не хотела нарушить волнение этой минуты, это настроение.
Она кружилась молча, тихо. На столике лежали газета, бабушкины очки и
книга, а в книге - не обычная закладка, не сердечко, которое в прошлом году
Кристи подарила бабушке в день матери, а сложенная белая бумажка, и на ней
что-то напечатано. Телеграмма. Уж не умер ли какой-нибудь родственник в
деревне? И не потому ли плакала бабушка? Не потому ли она не хочет пойти с
нею на маскарад?
Если так, тогда и вовсе хорошо, что Кристи не стала расспрашивать. У
них в доме не любят говорить о смерти.
Она вертелась, кружилась и следила за бабушкой, И одновременно - ей
самой казалось это странным - следила и за собой: она чувствовала, что стала
какой-то иной от этого костюма, чужой, взрослой, свободной от всего того,
что связывало бы ее, восьмиклассницу. Сегодня вечером она сможет выполнить
все, что в другое время было бы невозможным, - ведь сегодня это будет не
она, не Кристина Борош из восьмого класса, а просто цыганочка, и, придя на
праздник, она сможет подойти даже к тете Еве и взять ее руку, чтобы