"Алексей Рубан. Три дня и три ночи (Повесть) " - читать интересную книгу автора

мной обошедшегося. Нет, это не всадник на бледном коне, пришедший по мою
душу, не Йог-Сотот и даже не сам Великий Ктулху. Это просто тупая гора мышц,
безмозглое животное, решившее от скуки поразмять конечности, и сейчас,
несмотря на весь мой хваленый интеллект, оно сделает из меня отбивную. "Ну
вот и все", - думаю я, но тут в дело неожиданно вступают рефлексы.
Мозг еще не успевает осознать происходящего, как тело мое уже летит
наружу сквозь ближайшее окно, причем я даже успеваю схватить с ближайшего
сиденья свой рюкзак. Вслед мне несется что-то вроде "е...ый п..ор", но даже
степень выразительности последней вербальной конструкции вряд ли способна
меня сейчас остановить. Падая на землю, я обдираю ладони, но тут же
вскакиваю и начинаю второй за сегодняшний день марафон. Уже спустя очень
короткое время я понимаю, что значительно опережаю погоню, которой явно
мешают внушительные габариты, но по инерции все еще долго не сбавляю взятого
темпа. Лишь вылетев на оживленную площадь и смешавшись с толпой, я даю себе
возможность несколько передохнуть и попытаться определить, где нахожусь.
Как ни странно, но место это мне отлично знакомо. Да, собственно, что
же здесь может быть странного, если я на самом деле ни на секунду не покидал
своего мира, а все последние события были не более чем фантомами не в меру
бурно разыгравшегося воображения. Так не начинаю ли я сходить с ума?
Подумать только, принять банального попрошайку за исчадие ада, а вырезанные
подростками названия хэви-метал групп за имена повелителей тьмы! По-моему,
мне следует показаться психиатру, но сначала нужно будет хорошенько
отдохнуть.
Этот безумный день, похожий скорее на сюжет третьесортного
голливудского триллера, вымотал меня окончательно. И я еду домой, трясясь с
двумя бутылками пива в переполненном троллейбусе, периодически усыпая на
ходу. Троллейбус тащится с черепашьей скоростью, маршрут здесь очень
длинный, и в итоге где-то к середине пути мне все же удается застолбить себе
нишу в заднем углу у окна.
Сквозь замызганное стекло я наблюдаю за унылым городом, где мне суждено
было родиться и придется умереть, пью пиво и ни о чем не думаю. Потом еще
некоторое время сижу под своим балконом и растягиваю вторую бутылку в
ожидании, пока в комнате наших постояльцев не погаснет свет. Когда же я
открываю двери своей квартиры, то часы показывают уже почти полночь и я не
испытываю других желаний, кроме как завалиться в кровать. Каким-то образом
мне все же удается заставить себя пройти в ванную и хоть немного
продезинфицировать мылом следы сегодняшних неудачных приземлений.
Заходя в спальню, я слышу, как из прихожей доносится слабый писк
электрического будильника, возвещающего о наступлении новых суток.
Почему-то меня посещает мысль, что последнее очень символично, но мне
так и не удается понять, что под этим имеется в виду.

Ночь третья. Лис

Я - лис. Да-да, именно лис, тот самый, который живет в норе и ворует
кур у крестьян, создание хитрое, потому что вечно голодное. Услышав обо мне,
не нужно вспоминать Домино, гордого чернобурого красавца, пожалуй, самого
известного моего сородича. С последним я не имею ничего общего, ну а если
вам так уж хочется аналогий, то для меня ближе всего находятся усталые и
затравленные персонажи рассказов болгарских писателей, к которым я время от