"Николай Рубан. Хомяк в совятнике" - читать интересную книгу автора

новый русский - на джипаре, весь из себя такой навороченный - мы рты
разинули. Снаряжение! Экипировка! Наш весь аэроклуб, наверное, как один его
комбез, стоит. Купол свой притащил - "Пэсьют", новейший. Во, думаю, мастер -
как это я его раньше не видел? Оказывается, перворазник. Я говорю, бери,
мол, парашют попроще - для начала-то в самый раз будет, а он такую рожу
скорчил, что ты! Западло, мол, с каким-то барахлом совковым прыгать, когда
фирменный имеется. Ну, мне что? Деньги платит - пусть прыгает. Бумагу только
подпиши, и хоть вообще с одной переносной сумкой сигай, жалко, что ли. Ну,
что. Прыгнул, раскрылся, вроде, нормально, а как управлять - фиг его знает.
Дав-вай рулить! Хрен знает куда улетел, весь в коровьих лепехах извозился -
где нашел? Ладно, ноги не переломал.
- Понравилось хоть? - поинтересовался я.
- Говорит: "Круто! ". Обещался еще приехать и девку свою привезти. Ну,
так пойдем на склад, что ли?

Мой парашют Сергей переукладывал сам (а то ты до обеда с непривычки
провозишься). Я же выполнял обязанности "помогающего", то есть старался не
очень мешать Сергею, укладывать ровной стопкой полотнища желтоватого цвета.
Раньше я думал, что парашюты исключительно белые.
Черт, все же что за абсурд - как можно доверять свою жизнь вот этому
довольно старенькому клочку ткани с тремя десятками шнуров? Взгляд
болезненно цеплялся за мелочи: крохотная дырочка у кромки купола,
разлохмаченные концы строп, похожих на бельевые веревки, выгоревший, словно
рыбацкий дождевик, зеленый брезент ранца. Каждая такая мелочь мгновенно
разрасталась в моем воображении до катастрофических размеров.
- Сергей, - Нерешительно задал я идиотский вопрос, - А этот парашют,
вообще как - надежный хоть?
- Э. Машина - звэр, слющай! - бодро откликнулся Серега, - Бывает, что и
раскрывается!
- Да ну тебя! Я серьезно!
- Надежный, надежный, - успокоил меня Сергей, - Как ложка, надежный,
можно сказать. Его еще сокращенно называют "ПП" - парашют пенсионера. О!
Кажется, наши катят.
Вынырнув из-за деревьев, прямо к нам подкатил "Газелевский" фургончик.
Лязгнув, отъехала назад боковая дверь и в открывшемся полумраке проема
ослепительно сверкнула Задница. Нет, это было не совсем то, что вы подумали.
Она не была какой-то необъемной, арбузообразной, - напротив, была она сухой
и поджарой, обтянутой белоснежными спортивными брюками. Но так как
располагалась она аж у самого верхнего обреза двери, и подпирали ее ноги
ТАКОЙ длины, да обутые в кроссовки ТАКОГО размера, что производила она
впечатление исключительно самостоятельной персоны. Впрочем, впечатление было
недолгим.
Пятясь, выбрался из фургона хозяин данной персоны - высоченный негр с
окурком за ухом. Легко, словно пустую авоську, выхватил из чрева фургона
пузатую синюю сумку и направился к нам.
- Только не вздумай его Джорданом называть или Тайсоном, - торопливым
шепотом предупредил меня Сергей, - Он этого терпеть не может.
- Здорово, Серый! - облапил его парень, - Куда пропал?
- Здорово, здорово. Это мой товарищ, знакомься.
- Александр, - торопливо протянул я руку.