"Джоэль Роджерс. Кровавая правая рука " - читать интересную книгу автора

бросил ее, промчавшись мимо меня. Двигатель был еще теплым, а сиденья
забрызганы кровью. Это был серый восьмицилиндровый "Кадиллак", спортивная
модель выпуска 1942 года, изготовленная из стали, алюминия, кожи, резины,
стекла и других обыкновенных твердых видимых материалов. На двигателе и
шасси стояли заводские номера, на лобовом стекле - наклейки об уплате
федерального налога и марка бензина, который следует заливать в бак.
Номерной знак ХР-465-297 МУ-1945. В бардачке лежали пачка талонов и
удостоверение на имя А. М. Декстера. Владельцу позвонили в Нью-Йорк, в гараж
"Декстер круглосуточный", и он подтвердил, что действительно дал машину
напрокат Сент-Эрму, Машина была в отличном состоянии, проехала, судя по
показаниям спидометра, меньше пяти тысяч миль: стоила она не менее трех с
половиной тысяч долларов и уж никак не была фантомом.
Обнаружили и тело несчастного Иниса Сент-Эрма, так что он тоже не был
призраком. Только маленького человека с красными глазами и разорванным
ухом - безымянного человека в голубой шляпе с зубчатыми полями - так до сих
пор никто и не нашел.
Итак, эта сторона проблемы - загадка полной и абсолютной невидимости
машины смерти для меня и только для меня - может быть в данный момент
отодвинута на второй план. Сейчас неважно, удастся ли в конце концов
ответить на этот вопрос или он навсегда останется загадкой.
Мне необходимо срочно решить другой вопрос - вопрос, над которым я
ломаю голову СЕЙЧАС. Я сижу за столом в пыльной старомодной комнате
Мак-Комера. Рядом, на старом диване, набитом конским волосом, спит юная
невеста Сент-Эрма. А снаружи царит непроглядная жаркая предрассветная тьма.
Вдали за окном мелькают фонари и факелы, доносятся голоса перекликающихся
полицейских и добровольцев. Мужские голоса гулко и пронзительно звучат в
ночной тишине. Время от времени кто-то из людей забегает в дом выпить
горячего кофе. Их мрачные усталые лица вспухли от комариных укусов, ноги до
колен перепачканы болотной грязью и опилками из ям на старой лесопилке.
Торопливо глотая кофе, чтобы прогнать сон, они через открытую дверь кухни
смотрят на меня и на спящую девушку. В ответ на мой безмолвный вопрос люди
качают головами, показывая, что еще не напали на след, и снова уходят на
поиски. Гулко хлопает входная дверь. Свет фонарей уходит все дальше через
леса и болота. Словно светлячки вдали то поднимаются на холмы, то исчезают в
долинах. Слышится лай завезенных откуда-то борзых. Каждую дорогу в округе
патрулируют вооруженные люди - попарно или целыми отрядами. Они готовы
стрелять при малейшем шорохе, стоит только появиться маленькому безумному
убийце с окровавленным ножом и оскаленной ухмылкой. Он коварно затаился
сейчас где-то во тьме. И я должен немедленно, до рассвета, ответить на
один-единственный вопрос:

ГДЕ СЕЙЧАС УБИЙЦА?

Потому что меня преследует холодное и гнетущее чувство, что он где-то
рядом, независимо от того, далеко ли мелькают фонари И слышатся ли голоса
людей и собачий лай. Он где-то рядом со мной и с этой спящей девушкой - юной
женой его жертвы. Я чувствую, что он готовится нанести новый удар. Он знает,
что я чем-то для него опасен. Но пока я не представляю себе, что произойдет.
Он где-то во тьме, за окном. Следит за мной из темного сада.
Или еще ближе. Может быть, он уже внутри этого двухсотлетнего