"Богомил Райнов. Элегия мертвых дней" - читать интересную книгу авторадружбу с алкоголем. Но у этого было то редкое преимущество, что он
открывался несколько раньше других заведений, поскольку здесь подавали горячую похлебку. Так что все местные забулдыги собирались тут около семи часов и терпеливо ждали, пока распахнутся двери. Они стояли, апатичные и молчаливые, и, спасаясь от утренней прохлады, вяло притоптывали ногами, истосковавшись не по супу, а по рюмашке, той, первой, спасительной рюмашке, которая вернет их к жизни. Я почти миновал кабак, когда кто-то хриплым голосом окликнул меня. Это был Замбо. Я остановился, но поспешил предупредить, что спешу на работу. Но тут дверь распахнулась, и Замбо потащил меня в кабак: - Да зайди же ты! Я тебя не заставляю пить. Поешь супчика. Суп оказался жидким и безвкусным, но, обильно сдобренный солью и уксусом, был терпимым. Антон налил себе стакан вина, опрокинул его в горло, будто принимал лекарство, и скорчил брезгливую гримасу. Я посочувствовал ему: то было время не вина, а бормотухи - мерзкой и содержащей больше оцветителей, чем винограда, так что после принятия внутрь известной дозы губы начинали чернеть. - Зачем ты пьешь так рано? - спросил я, увидев, как он дернул и второй стакан. - Рано? - он бросил на меня апатичный взгляд. - Поздно, а не рано! Но что поделаешь, если эти пентюхи открывают аж в семь... Ты представить себе не можешь, что творится у меня в голове, пока я не пропущу стаканчик. А приходится ждать до семи... - Ну тогда держи бутылку дома про запас. Замбо иронично прорычал: значит, опять останусь без запаса. Я сделал знак официанту, чтобы принес счет, но тот был слишком занят соседними столиками и не обратил на меня внимания. Антон осушил еще стакан. - Да, нет уже таких кабаков, как в дни нашей молодости, где можно было пить до утра, - с ноткой ностальгии в голосе пробормотал он. - Хочешь - не хочешь, а возвращаешься домой сразу же после полуночи, а в три или четыре сна уже ни в одном глазу... И хорошо, потому что меня мучают такие кошмары... не приведи господь... Но только проснусь, как начинают сразу же звонить колокола... - Какие колокола? - Откуда я знаю, какие... Такие, какие звонят у меня в ушах... Звонят до умопомрачения... - Как на пасху... - Какая там пасха!.. Эти другие... Эти жуткие... Просто спятить можно... Те, что басовитые, еще ладно, хотя и кажется, что они разнесут череп, но те, что дребезжат высоко и пронзительно, будто вонзаются иглы в мозг... от этих просто спятить можно... - Ну так завяжи, Антон. Озлобленный на назойливые колокола, он даже не услышал меня: - Встаешь, ходишь, вертишься как кошка в чулане, а они не перестают... А если вдруг перестанут, то начинается шебаршение... Слышу, кто-то шепчет на ухо. - Что шепчет? - Сам хочу понять, все прислушиваюсь, как дурак, да ничего понять не |
|
|