"Богомил Райнов. Элегия мертвых дней" - читать интересную книгу автора

дружбу с алкоголем. Но у этого было то редкое преимущество, что он
открывался несколько раньше других заведений, поскольку здесь подавали
горячую похлебку. Так что все местные забулдыги собирались тут около семи
часов и терпеливо ждали, пока распахнутся двери. Они стояли, апатичные и
молчаливые, и, спасаясь от утренней прохлады, вяло притоптывали ногами,
истосковавшись не по супу, а по рюмашке, той, первой, спасительной рюмашке,
которая вернет их к жизни.
Я почти миновал кабак, когда кто-то хриплым голосом окликнул меня. Это
был Замбо. Я остановился, но поспешил предупредить, что спешу на работу. Но
тут дверь распахнулась, и Замбо потащил меня в кабак:
- Да зайди же ты! Я тебя не заставляю пить. Поешь супчика.
Суп оказался жидким и безвкусным, но, обильно сдобренный солью и
уксусом, был терпимым. Антон налил себе стакан вина, опрокинул его в горло,
будто принимал лекарство, и скорчил брезгливую гримасу. Я посочувствовал
ему: то было время не вина, а бормотухи - мерзкой и содержащей больше
оцветителей, чем винограда, так что после принятия внутрь известной дозы
губы начинали чернеть.
- Зачем ты пьешь так рано? - спросил я, увидев, как он дернул и второй
стакан.
- Рано? - он бросил на меня апатичный взгляд. - Поздно, а не рано! Но
что поделаешь, если эти пентюхи открывают аж в семь... Ты представить себе
не можешь, что творится у меня в голове, пока я не пропущу стаканчик. А
приходится ждать до семи...
- Ну тогда держи бутылку дома про запас.
Замбо иронично прорычал:
- Если я буду иметь про запас, то не лягу, пока не прикончу его. А
значит, опять останусь без запаса.
Я сделал знак официанту, чтобы принес счет, но тот был слишком занят
соседними столиками и не обратил на меня внимания. Антон осушил еще стакан.
- Да, нет уже таких кабаков, как в дни нашей молодости, где можно было
пить до утра, - с ноткой ностальгии в голосе пробормотал он. - Хочешь - не
хочешь, а возвращаешься домой сразу же после полуночи, а в три или четыре
сна уже ни в одном глазу... И хорошо, потому что меня мучают такие
кошмары... не приведи господь... Но только проснусь, как начинают сразу же
звонить колокола...
- Какие колокола?
- Откуда я знаю, какие... Такие, какие звонят у меня в ушах... Звонят
до умопомрачения...
- Как на пасху...
- Какая там пасха!.. Эти другие... Эти жуткие... Просто спятить
можно... Те, что басовитые, еще ладно, хотя и кажется, что они разнесут
череп, но те, что дребезжат высоко и пронзительно, будто вонзаются иглы в
мозг... от этих просто спятить можно...
- Ну так завяжи, Антон.
Озлобленный на назойливые колокола, он даже не услышал меня:
- Встаешь, ходишь, вертишься как кошка в чулане, а они не перестают...
А если вдруг перестанут, то начинается шебаршение... Слышу, кто-то шепчет на
ухо.
- Что шепчет?
- Сам хочу понять, все прислушиваюсь, как дурак, да ничего понять не