"Борис Маркович Раевский. Товарищ Богдан " - читать интересную книгу автора

"Прогулка, - Бабушкин хмуро усмехнулся. - Прелестная прогулочка!"
И впрямь, трудно назвать прогулкой такой вот поход на свирепом холоде.
Но не сидеть же безвыходно у огня?!
Шагает Бабушкин, и кажется ему - опять едет он на оленьих нартах. День
за днем, день за днем. Говорят, Якутск - на краю света. Но от него до
Верхоянска - еще тысяча верст. Тысяча пустынных, промерзших, унылых верст...
И вновь мелькают редкие "станки" да "поварни" - одинокие избы на пути
этапа. Окоченевшие на лютом морозе ссыльные вваливались в "станок" и тут же
засыпали. А утром конвоиры шашками расталкивали спящих. Пора. В путь.
Сколько же он тут, в ссылке? Бабушкин быстро прикинул - четырнадцать
месяцев. Всего. А кажется, четырнадцать лет...
Да, проклятое место...
Идет Бабушкин, а на душе - пасмурно. И перед глазами все стоит
гигантский факел. Полыхает, переливается, сверкает. Горит юрта.
Хотя уже несколько месяцев прошло с той поры, а Бабушкину все не
забыть.
В той юрте жил ссыльный Фенюков. Жил тихо, как-то в стороне от всех.
Молчаливый. И глаза у него черные, глубокие, как ямы. И какие-то печальные.
Такие печальные, что долго смотреть в них ну просто невозможно.
Но не жаловался Фенюков. Жил и жил. Три года прожил. Тихо. Неприметно.
И вдруг однажды ночью проснулись все. Треск, пламя, собачий лай,
тревожный рев коров. Горит юрта Фенюкова.
Потом узнали: облил он керосином и себя, и юрту... И ноги сам себе
сыромятным ремнем стянул. Крепко-накрепко. Чтоб в последний момент не
струсить, не выскочить...
Так и сгорел.
А один из ссыльных потом записку у себя нашел:
"Прощайте, товарищи. Видно, не герой я... Не могу..."
Идет Бабушкин между сугробов. А перед глазами - пылающая юрта.
Переливается в ночи, как огромный костер.
"Прощайте, товарищи..."
"Да, недоглядели, - думает Бабушкин. - И моя тут вина..."
Хотя, конечно, не он виноват, а жизнь ссыльная, проклятая.
Идет Бабушкин, хмурится.
Вспоминается ему Хоменчук. Только что был у него Бабушкин. Звал на
прогулку.
Илья Гаврилович лежал на каком-то тряпье. Молчал. Лишь головой мотнул.
Нет, мол, не пойду.
Не понравился он Бабушкину.
Интеллигент ведь, умница. Университет окончил. И певун какой! Бывало,
ссыльные соберутся, Хоменчук как заведет свои украинские песни -
заслушаешься.
А как опустился... Зарос весь. Видно, неделю уже не брился, а то и две.
И аккуратную курчавую бородку тоже теперь не узнать. Как метла.
А вокруг... И окурки, и горки пепла, и миска с остатками еды, и
какая-то одежда навалом.
А главное - глаза. Безучастные. Тусклые. Словно глядит на тебя и не
видит. И вообще - неинтересен ты ему. И не приставай. Скверные глаза...
"Как у Фенюкова", - Бабушкин покачал головой.
Ветер ударил ему в грудь. На миг даже задохнулся. Пришлось повернуться