"Елена Петухова. Психологические очерки " - читать интересную книгу автора

Знают потому что, для чего живут, и миссия у них совсем иная. А стихи вот -
плохие выходят у них. Без искринки, без мыслей особых. Другому жизнь
посвящают - действенному. Каждому свое. Тебе вот - меня слушать...
Поэт почувствовал, как к горлу комом подкатывает раздражение. Этот голос
его конкретно бесил. На фига, спрашивается, поэту такая богоизбранность? Что
же это значит: думает человек, что сверхсилой наделен, сверхталантом, а она,
сила эта, попросту его имеет? Использует, сперва заставив прогнуться?
Попытался крест нательный нащупать - ну, думает, сорву - не нужен мне такой
пахан, такая крыша! - а нет его. Потерял, видимо, в один из последних дней -
где-то тут, на полу, небось, лежит.
- Ты... - сквозь зубы, со злостью и почему-то уже вслух процедил поэт и
даже стукнул кулаком по столу. - Ну-ка дуй отсюда! Мне ведь - и выкинуться
не слабо... Сдохнешь у меня в голове, падла! Будто услышав его, приветливо
распахнулось окно. Паралон, с незапамятных времен скрывающий оконные щели,
повалился на подоконник. В кухню ворвался холодный ветер, подхватил со стола
листок и закружил его. Краем глаза поэт успел заметить, что бумага уже
измарана двумя строчками. "Откровение" - мелькнуло в голове, и он кинулся
ловить этот клочок. Листок долго не поддавался: норовил улизнуть на улицу и
смешаться с осенней листвой, но почему-то всякий раз, отлетев на пару-тройку
метров от окна, возвращался, словно ручной птенец. Наконец, ухватив его за
краешек, поэт прочитал нечто, запечатленное его собственным почерком. Всего
две строчки:
"Не режь мне сердце на куски, Совести червь грызет..."
Внизу красовалась улыбающаяся рожица.
Сзади послышался шорох, и поэт резко обернулся, готовый кинуться на любого,
кто войдет. Но в дверях стоял всего лишь вчерашний собутыльник в цветастых,
необъятных размеров семейных трусах и виновато почесывал волосатый живот:
- Я того... наверное, пополз уже... Забери вот это... - замялся он. -
Выигрыш он, конечно, выигрыш, и про то, что все мы - вселенные в себе, это
ты вчера круто заливал... но как-то это... слишком, что ли - крестик
все-таки...

ОПЫТ ВИРТУАЛЬНОГО ОБЩЕНИЯ
1.

"Я задыхаюсь от одиночества..." Пафосно-то как! а если и правда -
задыхаюсь? Если на этой чертовой земле нет никого, кто по настоящему бы меня
понимал? Они топчатся вокруг меня, суетятся, советуют мне, как поступать
(как ИМ удобней, чтоб я поступала) - и даже не представляют себе, как я
далеко от них нахожусь, когда согласно киваю им и даже (иногда!) даю увлечь
себя в это непролазное болото, в этот убивающий все поэтичное БЫТ.
"Ты был для меня..." Всем? Он бы не поверил! Ни за что бы не поверил, тем
более что я никогда его не видела, да и он меня... Разве у этих взрослых,
досрочно постаревших, бывает так? Бывает, чтобы письма - обычные электронные
письма, приходящие из другой страны - обретали плоть, направляли, давали
силы жить?
"Наверное, ты считаешь меня пустой мечтательницей..." "Да нет же, не
считает! - тут же обрываю себя на полуслове и стираю только что отображенную
на холодно-голубоватом экране фразу. - Все гораздо хуже - он видел во всем
моем искреннем лишь уловки. Он - взрослый, а значит он не может верить. Он