"Елена Петухова. Психологические очерки " - читать интересную книгу автора

потом понял, что нет смысла слать импульс - мысль оказывается понятой этой
сущности раньше, чем пошлется, да что там - раньше, чем сам успеешь ее
подумать. Лихо! - Вот ты вчера - о чем разглагольствовал за чарочкой? - не
унимался голос. - Ты говорил, что ты... собеседник Бога! То есть - на
равных! Да? Типа мне интересно, что ты тут думаешь о том- о сем, да? Ну надо
же так заливать! Скажу по секрету: все я про вас знаю! Только вы про себя ни
черта... то есть, я хотел сказать - ничего не знаете! Вот и пытаюсь до вас,
блин, это донести! Поэт внимал. Мысленно стенографировал, можно сказать.
Ждал сверхистины.
- А че ты притих? - продолжал голос раздраженно. - Ты секи, секи фишку: с
чего это поэты все ваши, кого вы талантами зовете да чьими афишками клубы
обвешиваете - вроде в стихах люди как люди - добрые, искренние,
пронзительные даже, а на деле... Типа " Не режь мне сердце на куски..." - а
сами - кидают по-черному. Типа: "Совести червь грызет..." - а сами зенки
зальют, и спит у них совесть - а вот гордыня-то, гордыня прет! Оттого и
дерьмо они как люди, все через эту гордыню. А теперь подумай - если бы я им
вопросы задавал, а они мне отвечали - они бы такое искусство падальное вам
развернули на базе душонок-то своих низких! А у вас оно это... гуманное в
основном. Даже когда про мразь какую пишете - все с оттенком совестливости,
все с самобичеваниями и привываниями... Это я все! Ни слова вашего!
Поэт хотел было возразить, что иногда ему и впрямь бывает стыдно, и
совесть, и все дела - не только на бумаге, но эта мысль почему-то не дошла
до голоса. По крайней мере, он не ответил - может, проигнорировал. Странный
он сегодня - строчки диктовать так и не начал, а те, что процитировал...
какие-то затасканные... Низшей пробы.
- Ну хорошо... Ладно... Допустим, ты прав. - устало вздохнул поэт и
нерешительно покосился на лист: - Давай. Диктуй, что ли.
Ответа не последовало. Поэт кинул взгляд на кран. Вода прекратила хлестать,
и теперь было легко определить причину аварии: пробка от раковины была
забита бычками. "Отошел он, что ли? Нашел время в прятки играть. Пойду
спать..." - подумал было поэт, но тут голос вернулся - и звучал на этот раз
как-то особенно испуганно и торопливо, словно боялся упустить собеседника.
- А вот допустим, почему я выбираю таких вот опустившихся да морально
нечистых для того, чтобы им истину нашептывать - не знаешь? Почему мне не
выбрать более или менее праведных - относительно, конечно...
- Ну почему? - уныло спросил поэт. Надо бы вспомнить, что вчера курили - с
водяры таких душеспасительных бесед никогда не бывало...
- Потому что вас легче сломать. Те, что покрепче - праведники-то - они
изначально не такие ранимые, поэтому соблазны мира сего.. ну там - водяра,
женщины, ты понимаешь - не для них. А вот ранимые-то дерьмом в итоге и
оказываются - бегут от себя, ни за кого ответственности не несут- тяжела для
них эта ноша, и опускаются. Чаще всего вот как ты - через
человеконенавистничество... А как опустился такой человек - он мой клиент.
Своего-то ничего нет у него, никакой основы - он знает, как нельзя жить, а
как можно - еще не знает, тут я еще поднажму... спровоцирую пару ситуаций -
чтобы друзья отвернулись, жена ушла, с деньгами не везло... обострю -
глядишь - человек и не человек уже, а овощ. Даже если мыслить он еще и
способен - пользы хоть кому-то принести - уже нет. Тут-то я этот материал
некудышный и подхватываю - овощу-то несложно в уста что угодно вложить. Я и
вкладываю... добро. А те, что пользу в миру несут - они покрепче будут.