"Елена Петухова. Психологические очерки " - читать интересную книгу автора

накопившееся раздражение. А они вызывали его, как хорошее рвотное. Наутро
эти случайные исчезали, едва кинув исподлобья пару стандартных фраз, или
молча бежали за повторной бутылкой. По крайней мере, не напрягали. Только
однажды, года два назад один такой перец подчистил квартиру, захватив с
собой немудреные плоды цивилизации, доставшиеся поэту от сердобольной родни,
чем еще раз подтвердил, что жизнь - дерьмо.
Где-то вдали лилась вода, и ее барабанная дробь колокольным звоном
отзывалась в голове. Боль отдавала в левый коренной зуб - тот самый, что
ныл, не переставая, последние две недели, даруя ощущение гармонии духа и
тела. На улицу выходить не хотелось - а все зубные врачи мира находились
именно там, за толстыми стеклами не распаковывающихся даже летом окон, и
чтобы пройти к ним, нужно было вляпаться во множество осенних луж, раздавить
миллион дождевых червей, а для начала - просто посмотреться в зеркало. А
этого уже давно не хотелось.
Хотелось пить. Прошлепав босиком к кухне, поэт с удивлением отметил, что
пивная лужа - огромна. Она растеклась до самой кухонной двери, которую
почему-то стало страшно открывать. Звук льющейся воды вдруг оборвался, и в
недрах черепной коробки он услышал шипение - будто кто-то настраивал
неведомую радиостанцию. С ним бывало такое - собственные мысли вступали с
ним в диалог, и имели при этом довольно вредную привычку орать на ухо в
самый неподходящий момент, заглушая все остальное. Сейчас же был только этот
шум, сквозь который пробивались едва ощутимые импульсы-сигналы: не входи!
Иди спать! Но он уже повернул ручку двери, и...
... вода хлестала через край ржавой металлической раковины, затопляя все
большее и большее пространство. Он кинулся к кранам и принялся вертеть их из
стороны в стороны. Шипение прекратилось, и послышался голос - в этот раз на
редкость спокойный, назидательный: - Брось - бесполезно. Отойди от крана!
Началось. Сейчас ему будут приходить строчки, а он не сможет их не
записать. Как-то раз он попытался увильнуть от этого - и потом год ничего не
мог из себя выжать. Типа наказание. Но в данный момент это было сосвем не к
месту. Поэт поморщился и послал невидимому собеседнику импульс-ответ: - Ну
не сейчас же! Видишь - у меня потоп! Голос меленько захихикал: - Потоп!...
вот именно, что потоп! И спасется не каждый - надо отметить... Бери
бумажку - вон, хотя бы из-под курицы вчерашней... карандашик... карандашик
сказал, а не ручку! ручка на жирном не пишет... И пиши.... выводи буковки
аккуратно, чтобы потом и на трезвяк, и по пьяни одинаково хорошо разбирал...
Поэта затошнило. "Странно, - подумал он. - Раньше он мне только вопросы
задавал, а я записывал свои ответы, а теперь он хочет диктовать..." - Дурак
ты, - импульс был каким-то печально-обреченным, - а дуракам диктовать надо.
Поэт вздрогнул. Он не ожидал, что его мысли будут услышаны. - Я не посылал
тебе импульса! - нервно огрызнулся он. - Как ты узнал?
Поэт поклялся, что услышал тяжелый вздох. Он даже обернулся, сам не поверив
в это. Раньше голос никогда не позволял себе такой лирики. - Вот все вы
такие, - наконец услышал он. - Думаете, что ваши мысли принадлежат вам, и
только вам. А говорить со мной можете, когда вам вздумается и о чем вы
хотите - я вам что, джинн, что ли? А в другие моменты - там, когда
нажираетесь до безобразия или с девками случайными по подворотням шатаетесь-
типа отдыхай, джинн?
Поэт хотел возразить, что вообще-то он вообще никого не звал в голову, и
если уж эта сущность поселилась там, так надо бы ей быть покорректней... но