"Елена Петухова. Психологические очерки " - читать интересную книгу автора

Господи, ты такая угловатая! И на коленях держал? Представляю, как ты ему
косточками своими больно сделала. Хоть не позорься - на руки-то не садись!"
"Сними срочно эту юбку. Тебе нельзя открывать ноги, пока не поправятся..."
Ты знала: они никогда не поправятся,это такая конституция, но тебя это мало
заботило. Ты охотно передавала мне "отзывы" тетушек-соседок о том, что твоя
дочь "такая худенькая и цвет лица нездровый", и сама не раз с задумчивой
грустью глядя на меня, говорила:"Ну почему ты у меня такая? Вон у (дальше
шел список из десятка имен) - какие фигурки! Какие грудки! Куколки просто!".
И я уверовала, что мне не дано. Вздрагивала от каждого прикосновения
мужчины, и меня постоянно преследовало ощущение, что я зачумленная...
А чуть позже, когда нашлись охотники бороться с поселившейся во мне
неуверенностью - ты и этому "феномену" нашла разумное объяснение: "Это не
может быть серьезно... Он просто над тобой смеется!", "А что ему остается -
ведь больше, кроме тебя, он никому не нужен!", "По-моему, с таким
встречаться - себя не уважать" и т. д. Ты знала, что обостренное чувство
собственного достоинства, которое сохранялось во мне вопреки всему, завершит
начатое тобой. Твои слова проникали в меня медленным ядом - и я расставалась
с людьми, не успевая построить с ними хоть что-то, отдаленно напоминающее
отношения... А потом ты резко "опомнилась" - и запела иные песни. Ты дала
мне полную свободу выбора, и даже время от времени "подгоняла" мне
"женихов"... Только знаешь - я уже потеряла вкус жизни. Момент был
безнадежно упущен.
И самое обидное во всем этом - то, что никто не любит меня так, как ты. Я
знаю, что куда бы я не шла - неизбежно упрусь в тебя, как в тупик. Ведь все
то, что ты делала - ты делала только для меня. Просто я родилась чересчур
ранимой и восприимчивой - а ты углядела в этом ущербность. Могу ли я теперь
упрекать тебя за то, что ты так рьяно взялась меня опекать?
Мы будем стареть с тобой вместе, я навсегда останусь только твоей, мама.
Если, конечно, не разучусь откликаться на свое имя, блуждая по бесконечным
коридорам интернета, где похоронена моя жизнь. Жизнь, которую я могла бы
прожить в реальности... Но есть вещь, которую я никогда не позволю тебе
сделать. Я не дам тебе убить во мне Поэта. "Ты слишком выдаешь себя, так
нельзя! - капризничаешь ты, выслушивая очередной мой "шедевр" - О чем ты
пишешь? Любой, кто это прочтет, решит, что ты одинокая, никому не нужная..."

А что мне остается, мама, если все это правда? Если я не нужна даже себе
самой? Тебе снова за меня неловко... Понимаю. Признать, что твоя дочь -
моральный урод, нелегко. Знаешь, я никогда не стану матерью.
_____________
* Социофобия - боязнь общения.

Житие поэта
Запнувшись о кипу посеревших от времени книг, еще вчера служивших столом,
поэт вполголоса выругался. Кипа рухнула на пол и тут же пропиталась какой-то
жидкостью. "Наверное, кеглю пива вчера разлили," - подумал он и переступил с
ноги на ногу: так и есть, на полу влага.
Слева в ворохе одеял кто-то храпел. Поэт не знал, кто именно, но был
уверен, что это один из них - тех, кто так любит жить на халяву и считает,
что все им должны. Впрочем, для временого избавления от одиночества такие
годились: с ними всегда можно было душевно поговорить за жизнь, излив все