"Алексей Иванович Пантелеев. Маленький офицер " - читать интересную книгу автора

день, так хорошо, так прекрасно начавшийся и так ужасно кончившийся.
Возвращаясь из гостей, кажется от бабушки, мы шли вдвоем с отцом сначала по
набережной Фонтанки, а потом по теневой, южной, стороне Невского - в сторону
Городской думы. Слышу и сейчас, как нежно и вместе с тем мужественно
позвякивают его шпоры. Мне кажется, что все, кто идет нам навстречу, смотрят
на него, оглядываются, любуются им: какой он красивый, мой отец, какой
высокий, статный!.. Но главное ждет меня впереди. Мы проходим мимо Аничкова
дворца, и вдруг солдат, застывший на часах у дворцовых ворот, щелкает
каблуками, еще больше вытягивается, вскидывает ружье и "берет на караул".
Перед кем? Перед моим папой! Гордость буквально ошпарила меня. Больше всего
меня восхищает, как легко, спокойно, просто и вместе с тем четко и
уважительно козырнул отец, отвечая на приветствие лейбгвардейца.
После этого молчать больше я не мог. Меня распирало желание хоть
как-нибудь, хоть намеком, хоть полунамеком поделиться с отцом моими
патриотическими настроениями и распиравшими меня тайными замыслами. Стараясь
не отставать от него и идти с ним в ногу, я стал сбивчиво рассказывать, что
вот, мол, недавно мы с мамой были в Гостином Дворе, покупали что-то и видели
там маленького офицера.
- Какого "маленького"? - спросил отец, не поворачивая головы. -
Низенького роста, что ли?
- Да нет, - сказал я. - Пгосто маленький. Мальчик еще.
И я рассказал обо всем, что мы с мамой видели: о мальчике-подпоручике,
о золотых погонах, о Георгиевском кресте, о старушке в траурной вуали...
Отец глухо посмеялся, похмыкал, пофыркал.
- Глупости, - сказал он. - Никакой этот мальчик не офицер.
- Как?!!
Помню, я не только удивился - я испугался.
- Как? Почему глупости? Почему не офицег?
- А потому, что в четырнадцать лет подпоручиком стать нельзя.
- Нет, можно, - воскликнул я, сам удивляясь смелости, с какой позволяю
себе разговаривать с отцом. - Можно! Его потому что за подвиг...
пгоизвели... за гегоический...
- А ты это откуда знаешь?
- Он сам сказал.
- Сам? "Произвели за подвиг"? Так и сказал?
Отец опять пофыркал, похмыкал.
- Стрелок он, а не герой, этот твой подпоручик.
- Что значит стгелок? - не понял я. - Ну, вот... Ведь все-таки, значит,
он стгелял?
- Да. Стрелял. Только не из ружья.
- А из чего?
- Не знаю из чего... Стрелками называют мазуриков, обманщиков. Это
нищие, которые притворяются калеками, чтобы разжалобить баб.
- Нет!!! - вдруг закричал я.
И остановился. И еще раз во весь голос закричал:
- Нет! Нет! Не-е-ет!!!
- Ты что? - сказал папа. - Ты что кричишь? С ума сошел?
Он взял меня за руку.
- Идем. Люди смотрят.
Но я не мог идти. Что-то со мной случилось. Не шли ноги. Никогда раньше