"Джефф Николсон. Бедлам в огне (Психологический роман)" - читать интересную книгу автора

Я понятия не имел, как должна выглядеть комната Макса, да и сколько бы
ни старался, вряд ли сумел бы вообразить такое. Я переступил порог и
очутился в крошечной, но точной копии английского деревенского паба. В
одном углу находилась барная стойка. За ней - бутылки, стаканы, ведерко со
льдом, ряд кружек, перед стойкой - мраморный столик на чугунных ножках и
три табурета. На одном сидела молчаливая индианка Сита и безмятежно
смотрела в стакан бесцветной жидкости. Ее белое муслиновое сари ниспадало
на пол, покрытый толстым слоем опилок.
- Вы ведь знакомы с Ситой, - представил нас Макс. - Наша местная
загадка.
- Здравствуйте, Сита, - сказал я.
Она, естественно, не ответила.
- Сита ничего не говорит, но это еще не значит, что ей нечего
сказать, - заверил Макс.
- Точно? - спросил я.
Макса мой вопрос удивил. Он на какое-то время задумался, потом сказал:
- Ну ладно, возможно, не значит.
Сита потягивала жидкость. Хотя у меня возникло чувство, что она здесь
уже давно, пьяной Сита не выглядела, а когда ее глаза соизволили меня
заметить, в них не было ни намека на алкогольную пелену. Странно, что она
вообще здесь оказалась. Если бы меня попросили предположить, кто из
пациентов - тайный пьянчужка и собутыльник Макса, на Ситу я бы подумал в
последнюю очередь.
Я окинул взглядом пабную атрибутику, украшавшую стены, - никакой
образности, никаких охотничьих эстампов, одни штуковины для варки пива,
плотницкие инструменты да подкова на счастье. Вполне удачная имитация
антуража старого доброго паба.
- Потрясающе, - оценил я.
- Вы ведь никому не скажете? - попросил Макс. - Это наш маленький
секрет.
Я ответил, что на меня можно положиться, но не поверил, что никто в
клинике не посвящен в этот "маленький секрет". Превратить больничную палату
в паб - и при этом скрыть от всех?
- А где вы спите? - спросил я, только сейчас осознав, что в комнате
нет кровати. Хотя ничего удивительного - откуда в пабе кровать?
- Где упаду, - ответил Макс.
Теперь понятно, почему он весь в опилках.
Макс уже вовсю изображал радушного бармена:
- Чем хотите отравиться, Грегори? Как обычно?
- По-моему, у меня нет обычного напитка, - сказал я.
- Что ж, виски вот глотнете, - и Макс плеснул виски в стакан с толстым
дном, - мигом оживете.
Я взглянул на бутылку. Этикетка была частично соскоблена - наверное,
изничтожали изобразительные элементы, - но опознавалась она легко. "Белая
лошадь".
- Ваш обычный сорт? - спросил я.
Макс пожал плечами. Ему было явно все равно, что пить. Налив себе
значительно больше, чем мне, он пустился в витиеватый рассказ о том, как
однажды налился в Лите <Старый морской порт в Шотландии, ныне район
Эдинбурга.>. Я не особенно вслушивался, поскольку меня занимал вопрос, не