"Джезебел Морган. Охотники Смерти или Сказка о настоящей Верности" - читать интересную книгу автора

теперь я могу слышать разговор гранда и отче.
- Очень, очень жаль, - с притворной грустью вздыхает священник. Я
чувствую движение воздуха по ту сторону двери, словно от одновременно
спокойного и раздосадованного движения. Так можно узнать гораздо больше, чем
просто наблюдая за чистыми эмоциями.
Хриплое дыхание, тихий стук стекла по столу. Звяканье, сменяющееся
бульканьем.
- Некромант отказался воскресить пособницу? - уже совсем спокойно и по
деловому. Резкое и незаметное колебание, как от импульсивного кивка.
Театрально-сострадательный вздох. Тяжелые размеренные шаги к дверям. Липкий
страх на миг затмевает разум и я взмываю к потолку, пытаясь слиться с ним.
Меня здесь нет, это лишь блики факелов... Меня здесь нет... здесь нет...
Нет.
Двери распахиваются, пропуская недовольного отче. Он сосредоточенно
хмурится, словно просчитывая ходы в Большой Игре. Он так взволнован и
недоволен, что не замечает ничего вокруг себя. Это мой шанс. Осторожно
проскальзываю в открытую дверь и в недоумении останавливаюсь. Небольшое,
задымленное сладковатыми курениями помещение вмещало в себя только небольшой
стол и стул, на котором сгорбившись восседал Мой Лорд. Перед ним стоял
хрупкий бокал из rekk'ell[11], прозрачного и очень хрупкого на вид камня, и
высокий глиняный кувшин от которого несло самогоном. Удивленно вздрагиваю.
Что могло случится с Милордом, что он топит свое горе в... столь
низкопробном пойле?
Он неподвижно смотрит в одну точку на грязной столешнице. Я подлетаю
ближе. Не могу справится с искушением и провожу тщательно воображаемой рукой
по его встрепанным волосам. Он вздрагивает и озирается. Меня он не видит.
Что-то бормоча себе под нос, он дрожащей рукой пытается наполнить бокал, но
часть самогона разливает мимо. Несколько мгновений смотрит сквозь стол,
потом залпом выпивает. Дрожащей рукой пытается поставить бокал, его взгляд
спотыкается... на мне. Хрупкий звон разбитого бокала.
Никогда бы не подумала, что вещь из rekk'ell так легко разбить. Просто
раздавив в руке.
Милорд смотрит только на меня. В его глазах я вижу немую тоску, тяжелую
горечь, острую безнадежность и безысходность. У него сейчас очень страшные
глаза.
А еще я в них вижу свое отражение. Не клок прозрачного тумана, а себя
прежнюю.
- Моя девочка... - горький шепот. Тянусь к нему, желая и боясь
коснуться и разорвать тонкую паутинку иллюзий.
Перед глазами возникает образ песочных часов, неумолимо отсчитывающих
мое время. Песка осталось так мало... Понимаю, что не хочу, чтобы это
мгновение исчезло. Оно должно длиться вечно. Осторожный легкий толчок - и
часы переворачиваются на бок, песок замирает в двух половинах неровными
мерцающими частями.
Я смотрю в его глаза, пытаясь... нет! не понять!.. просто запомнить. (И
этот миг драгоценной жемчужиной сияет в холоде остановившегося времени).
Этот миг - вечность.
Но и вечность заканчивается черным небытием расплаты.
Песочные часы разлетаются яркими острыми искрами. Осколки хрусталя
танцуют перед глазами, как снежинки в безветренную погоду. (Я видела их