"Габриэла Мистраль. Избранная проза" - читать интересную книгу автора

нынешними честолюбцами. Значит, сама все еще уповаешь на Озарение, ждешь,
когда к тебе сойдет Бог? Знаешь, что есть Благодать? Вот слушай: ты к
Небесам восходишь, как бы нежданно-негаданно. Тебе это радость нечаянная...
Представь: ты стоишь, опершись рукой обо что-то, даже не подозревая что это
-- дверь. А она - раз! - и открылась! Или трудишься в наклон - то ли ризу
расшиваешь золотой нитью, то ли ветви подрезаешь у апельсинового дерева, а
небо вдруг распахивается и ты возносишься к самому Сокровенному. А когда
врата небесные закрываются, ты - как обрезала ветви, так и обрезай, делай
свое дело земное.
Мы проходим маленькое безмолвное селение, будто от века окаменевшее на
этой иссушенной земле. Страшная бедность затянула его сплошь, точно
омертвелым мхом. Даже шаги наши отдаются печалью. В одном из окон появилось
чье-то лицо -суровое, худое и властное. Эта властность совсем не вяжется с
пустынной улицей. Лицо, будто само по себе.
Мать Тереса, почему так нищи деревни твоей Кастилии? Почему у здешних
людей такая нехоть ко всему? Такая апатия! Зачем ты допустила это, если в
твоих руках все горит?
- Наши бедняки не чета вашим, дочь моя. Я знаю лица твоих бедняков,
они истрепаны, смяты постоянным унижением. Да и в твоих губах нет упованья,
и голос у тебя - упавший, надтреснувший. А посмотри, дочь моя, на лик
Кастилии. Нет подобного ему в мире! И поныне в его твердо сжатых губах --
сама воля. А голос, он повелевает. Да и что вам далось это слово "апатия"!
Время наше так испоганилось, что оно путает волю с алчностью, со
своекорыстием и называет апатией равнодушие к наживе, к праздным шатаниям
по свету. Испанская Воля сражалась долго и завоевала ровно столько, сколько
по тем временам ей было угодно завоевать на всей земле. Веками она
устремлялась к тому, что ВОВНЕ, а теперь смотрит ВНУТРЬ СЕБЯ, она там, где
душа и поныне - яростная, где муки любови, и где уменье владеть собою. А
испанская мистика? Это ли не безмерная воля к единению с Богом? А испанская
любовь? Это ли не самая алая, самая распаленная воля из всех что гуляют по
свету, как молодые тигры, выпущенные на свободу?
Вдали встает Сеговия и моя монахиня всплескивает руками:
- Смотри, вон на том холме Монастырь Иоанна от Креста!
И я вижу на холме монастырь, а рядом зыбкую дрожь темных кипарисов.
Очертания холмов мягкие, округлые, как женская щека. В одной из складок
холма, точно сотворенной чьей-то милостью, притулился монастырь, где еще
один Серафический учитель умел слушать ночь в прекрасном безмолвии и
трудился под ее покровом, будто в лоне Господнем. А внизу река рассекала
тишайшую ночь своим неустанным биением.
Этот холм, перед которым расстилалась огнистая парча заката, даровал
Иоанну от Креста обжигающую метафору. В полночь, не видя красок и не слыша
ароматов монастырского сада, он в своей узкой келье слагал Песнь о Тайном
Источнике:

Я знаю ключ, без устали бегущий,
Хоть мрак все гуще.

Тот вечный ключ от зрения таится,
Но знаю лог, в котором он струится,
Хоть мрак все гуще.