"Мино Милани. Рожденные в пламени (сб. "Пульсирующий камень") [B]" - читать интересную книгу автора

Звоните! Сколько угодно, сколько хотите!
Пока мы шли туда, Дег схватил меня за руку. Он был потрясен. Пальцы его
дрожали.
-- Мартин!-- опять шепнул он.
-- Потом, Дег. Потом поговорим. Мне надо позвонить в редакцию.
Я набрал номер и продиктовал стенографисту заметку о несчастном случае
-- двадцать строк, в которых пять раз повторялось имя шерифа Уильяма (Билла)
Дэвиса и только однажды имя Марка Д. Прискотта, покойного. Потом попросил
подозвать главного редактора Д'Анджело. Мне ответили:
-- Не знаем, сможет ли он подойти, господин Купер!
--.Покажите ему эту информацию, и он подойдет! -- ответил я. Так и
вышло. Через пять минут Д'Анджело взял трубку. Он, как я и предвидел, был
взбешен
-- Мартин! -- зарычал он. -- Ты что, с ума сошел?
-- Ты уже прочел мою информацию?
-- Ты что, с ума сошел, я тебя спрашиваю? Хочешь, чтобы мы напечатали
двадцать строк о какой-то автомобильной катастрофе? Тебе известно, сколько
их происходит каждый день?
-- Известно.
-- Ну, так, в чем дело? Кого может интересовать твоя информация? И кто
такой этот шериф Дзвис? Президент Соединенных Штатов?
-- Д'Анджело, выслушай, меня, -- твердо сказал я, -- я хочу, чтобы эта
информация была напечатана точно в таком виде, как я продиктовал ее. Точно в
таком, понимаешь. И с броским заголовком.
-- Но ты же понимаешь, что это невозможно! Если мы станем публиковать
сообщения обо всех несчастных случаях на дорогах, газете конец! Могу дать
тебе... три строчки.
-- Нет. Я не шучу, дорогой мой. Если не напечатаете эту заметку без
изменений, я уйду из газеты.
Я говорил очень серьезно. и Бог свидетель, не шутил в тот момент. В
трубке некоторое время гудело молчание. Потом Д'Анджело деликатно спросил:
-- Мартин... ты здоров? С тобою все в порядке?
-- Здоров. В полном порядке. Может... Может, у тебя какие-нибудь
неприятности?.. Может, тебя шантажируют?.. Вызвать полицию? Ты, часом, не
спятил?
-- Нет. А теперь ты ответь мне: писать заявление об уходе или
напечатаешь мою заметку?
Я слышал, как он тяжело вздохнул:
-- Ладно, черт с тобой, будет твоя заметка!

Уже светало. Мы с Дегом пили черный кофе в каком-то пустынном баре, где
стулья были сложены на столы. С тех пор, как мы вышли из конторы шерифа, мы
не обменялись ни одним словом, ни единым взглядом. Наконец, Дег тихо
спросил:
-- Мартин... что же произошло?
-- Помолчав, я ответил:
-- Не знаю.
-- Человек, которого я снимал, этот покойник, он не тот, который погиб
там, у дороги. Это вовсе не парень из Кадиллака!
-- Нет, это он.