"Виктор Меньшов. Золотой мальчик" - читать интересную книгу автора

А Блин сует мне в руки оружие и кричит прямо в ухо:
- Убей их! Убей! Или они убьют тебя!
И показывает мне пальцем на надвигающиеся следом за горящими машинами
другие, воющие сиренами ряды грозных машин. Я отталкиваю оружие. И тут
начинают стрелять из машин. И меня толкает в плечо. Я вскрикиваю.
И просыпаюсь. Надо мной стоит Блин.
- Чего орешь? - неприветливо спрашивает он. - Не нравлюсь? Или сны
дурные снятся?
Я принимаю его вопросы как риторические, а он и не настаивает на другом
толковании. Лицо у него осунулось, он тоже потерял немало крови, пока
перевязал рану. Вообще-то, если по уму, надо бы раны как следует обработать
и желательно почистить.
Об этом я и сообщаю. Блин молча выслушивает меня, но по лицу его видно,
что думает он совсем о другом.
- Пойдем, посиди с нами, - отмахивается Блин от моих советов.
Я пожимаю плечами. Мое дело предложить. А Блин и не ждал ответа. Он
повернулся и идет к столу. Я следую за ним. Поспал я прилично. А мне
казалось, что я только на минуту закрыл глаза. На столе уже навалом лежат
какие-то пакеты, свертки, банки с консервами, теснятся бутылки с водкой,
вперемешку с пластиковыми бутылками с минералкой и кокой. Кто-то уже сгонял
в магазин. За столом сидит Слон. Лицо у него тоже беловатое.
Я хотел ему повторить советы, которые щедро выдал Блину, но наткнулся
на его взгляд и передумал. Я словно не на взгляд, а на кулак натолкнулся.
Серьезный мужчина этот Слон. Надо поосторожней с ним. С ними со всеми
надо сейчас поосторожней. Они ранены и взвинчены. Губа куда-то исчез. За
столом его нет. Скорее всего, он ходил за продуктами и теперь поехал
отгонять машину подальше.
Судя по всему, появится он не скоро. Они не дураки, и машину близко не
бросят.
- Садись, чего вылупился? - ласково рычит Слон, тяжелым взглядом
опуская меня на свободный стул.
Я сажусь. Передо мной на тарелках нарезанные толстыми ломтями ветчина,
сыр, шейка, карбонат, что-то еще из этого репертуара. На другой тарелке
лежит уже разломанная на куски копченая курица, здоровенная, как будто ее
готовили в лошади, крупно порезанный хлеб, черный и белый.
Все нарезано ломтями толщиной в два пальца, не меньше. Щедро изволят
кушать господа бандиты. У меня даже слюна набежала. Я такие деликатесы
последние два-три года только на витринах наблюдаю.
Вот помню, месяца четыре назад, где-то в октябре, затащил меня бомж по
кличке Таракан на свалку. Меня тогда ветром качало. И голова от голода
кружилась. Я пропился сильно. И жрать было не на что. Тем более, что и
делать я ничего не мог. Я тогда на "аптеку" сильно присел. Таракан со мной в
одном подвале ночевал. Пожалел он меня.
Говорит, надо тебе, мужик, обязательно чего-то пожрать. А не то сгоришь
изнутри. Сожжешь желудок всякой гадостью. И потащил меня на городскую
свалку.

Валерий Соколов, БОМЖ Где-то на краю Москвы. Городская свалка Октябрь
прошлого, 1997, года