"Герман Мелвилл. Белый Бушлат " - читать интересную книгу автора

была жесткой, как грубая клеенка, и непробиваемой, словно кольчуга.
Все это очень хорошо, Белый Бушлат, но скажите на милость, как
собираетесь вы сделать эту вашу стеганку непромокаемой? Вы же, надеюсь, не
скажете, что эта куча старого тряпья заменит вам дождевик? Не станете же вы
утверждать, что шерсть не пропускает воду?
Нет, мой друг; в этом-то и была загвоздка. Непромокаемым он оказался не
больше, чем губка. Сказать по правде, я так самозабвенно подбивал свой
бушлат, что в результате он оказался универсальным поглотителем влаги.
Стоило мне прислониться к мокрому фальшборту, как последний мгновенно
становился сухим, словно порох. В дождливую погоду безжалостные мои товарищи
то и дело норовили как-нибудь прижаться ко мне, ибо злополучный бушлат
своими капиллярами вытягивал из них всю влагу до последней капли. С меня
текло, как с индейки на вертеле, и долго еще после того как дождь переставал
лить и солнце показывалось из-за туч, я продолжал моросить, словно нудная
осенняя туча. Когда для всех барометр показывал ясно, у меня он стоял на
дожде.
Бедный я, несчастный! Легко ли было мне, мокрому и отяжелевшему,
таскать этот груз на себе, особенно когда приходилось взбираться по вантам.
Я едва полз, вид у меня был такой, словно я поднимаю якорь. Где тут было
скинуть проклятый бушлат и выжать его? Ведь выполнять команду приходилось
бегом. Нет, нет, пошел наверх и никаких - тощий ты или толстый, Ламберт [3]
или Эдсон [4], никому не было дела, сколько ты тянешь пудов. Вот таким-то
образом моя персона способствовала тому, что немало дождевой влаги
возвращалось на небеса в полном соответствии со всеми законами природы.
Но да будет известно, что при выполнении моего первоначального замысла
я испытал горькое разочарование. Дело в том, что в мои намерения входило
придать бушлату полнейшую водонепроницаемость, покрыв его слоем масляной
краски. Но, когда дело идет о таком неудачнике, как я, злая судьба не
дремлет. Матросы умудрились наворовать столько краски для своих рабочих брюк
и зюйдвесток, что к тому времени, когда я, честный человек, покончил с
процедурой стежки, банки с краской оказались под крепким замком.
- И не думай, Белый Бушлат, - промолвил древний Браш [5], хозяин
малярной кладовой, - краски тебе не будет.
Вот таким и вышел этот несчастный бушлат - плотным, платанным,
пористым, а в темную ночь еще и зловеще белым, как призрак Белой дамы из
Эвенела [6].

II

Идем домой
- Все наверх! Команде на шпиль! С якоря сниматься!
- Ура, ребята! Домой идем!
Идем домой - о звук дорогой! Случалось ли вам когда возвращаться в свой
порт приписки? Нет? Ну тогда живо - на крыльях утра или под парусами -
устремитесь на самый край света и застряньте там на годик или на два; а
потом пусть самый хриплый боцман, у которого все легкие покрыты гусиной
кожей, прокаркает вам эти магические слова, и вам покажется, что

Орфея лира не звучала слаще [7].