"Эрик Маккормак. Празднество" - читать интересную книгу автора

"Нет".
Палец нажимает на спусковой крючок. Я стою прямо.
Щелкает курок. Выстрела нет.
Зрители шумно аплодируют, маленький мэр кивает и радостно мне
улыбается.
Минута - и зрители вновь затихают, и я вновь собираю волю в кулак.
Прицеливается второй противостоящий. В прорезях капюшона блестят глаза. Но
какого же они цвета? Зеленые - или нет? Что значит этот блеск? Твоя ли
рука держит сейчас оружие, которое, быть может, оборвет мою жизнь? О чем
ты думаешь сейчас - ты?..
Рукоятка моего пистолета - мокрая от пота.
"Желаете стрелять, сэр?"
"Нет".
Очень ясно вижу, как рука в перчатке нажимает на спусковой крючок.
Возможно, это - последнее, что я вижу.
Выстрела нет.
Правильный выбор - и зал отвечает аплодисментами одобрения. Я выдыхаю
воздух.
Снова тишина - неожиданно быстро. Зрители, похоже, дождаться не могут,
чем закончится игра. Противостоящие стоят не шевелясь, и уже двое из них
теперь - всего лишь зрители. Поднимается третья рука, третий пистолет
нацелен мне между глаз.
Свистящее дыхание рвется у меня из груди. Уверенная рука, безжалостные
глаза. Этот пистолет заряжен? Это ты, после стольких лет, после всего, что
мы пережили вместе, с такой готовностью убиваешь меня?..
"Желаете стрелять, сэр?"
Время. Мне нужно время. Время...
"Нет".
Щелчок. Выстрела нет.
Зрители вопят от восторга. Я не могу дышать этим воздухом, пропитанным
потом. И снова повисает молчание. Четвертый из противостоящих направляет
мне в голову свой пистолет. Я должен думать. Анализировать. Обращать
внимание на мелочи. Осталось три пистолета. В каком - пуля? Сердце
прыгает, бьется, как никогда в жизни. Не важно, не важно, в чьей руке
оружие. Я уже понял - ты не передумаешь, ты не пожалеешь. Ты выстрелишь не
задумываясь, я - тоже, мы похожи, я за это тебя и люблю.
"Желаете стрелять, сэр?"
Ответ? Инстинкт!
"Да".
Я поднимаю пистолет недрогнувшей рукой. Я прицеливаюсь. Я нажимаю на
спусковой крючок - мягко, как на тренировке. Хлопок выстрела - и человека
в белом плаще отбрасывает, между глаз - коричневая дыра, тело валится
назад, хлыщет кровь, мертвая рука все еще сжимает пистолет.
Выстрел отдается эхом - снова, снова и снова. Пороховая гарь
перекрывает все запахи в зале. А потом - тишина, ни звука, только звон у
меня в ушах. Я убил человека - и не чувствую ничего, только гадаю,
правильно ли я рассчитал. Я свой выбор сделал. Я сыграл свою часть игры.
Теперь я - среди прочих, теперь я всего лишь зритель. Пистолет выпадает из
моей руки.
Противостоящие как будто и не заметили дыры, образовавшейся в их