"Роберт Мак-Каммон. На пути к югу." - читать интересную книгу автора

он снял свою табличку, что человек не должен ничего просить, но не стал
этого делать.
Этот светловолосый мужчина вновь напомнил ему кого-то. Воспоминание
было связано с именем Фэрроу. В нем был такой же цвет волос и такое же
мальчишеское лицо. Фэрроу, парень из Бостона. Ну, в те давние дни они все
были молоды, разве не так? Но мысли об этом Фэрроу разбередили старую рану;
и Дэн прогнал от себя эти воспоминания.
Дэн родился в Шривпорте пятого мая 1950 года. Его отец, сержант
военно-морских сил, которого его приятели-рабочие с завода по разливке
пепси любили называть "майором", покинул сей мир в 1973 году, выстрелив из
револьвера себе в рот. Мать Дэна, которая вечно хворала, переехала во
Флориду, где у нее была старшая сестра, хозяйка цветочного магазина. С
точки зрения Дэна она поступила совершенно правильно. Его сестра Кэти - она
была на три года старше Дэна - жила в Таосе, Нью-Мексико и торговала
украшениями из бирюзы и меди. В отличие от брата, Кэти всегда ненавидела
квасной патриотизм "майора". Едва ей исполнилось семнадцать, она сбежала с
компанией хиппи - "позором земли", как называл их "майор" - и отправилась
на золотой Запад. Дэн, как праведный сын, окончил школу, коротко постриг
волосы, выучился на плотника, а потом не без участия отца был отправлен на
призывной пункт, чтобы, как "порядочный американец", исполнить свой
патриотический долг.
И теперь, в своем родном городе, в неподвижном воздухе раскаленной
Долины Смерти, Дэн ждал своего "билета".
Около половины двенадцатого подъехал еще один грузовик. Дэн всегда
поражался тому, как быстро в таких случаях начинали двигаться люди:
"билетов" всегда было мало. Словно голодные звери, безработные рвались,
расталкивая друг друга, к подъехавшему грузовику. Среди них был и Дэн. На
этот раз требовалось четыре человека - переложить и просмолить крышу
склада. Джо Яте получил "билет", а Дэн опять остался ни с чем.
После двенадцати люди начали расходиться. Опыт показывал, что после
полудня ловить было нечего. Все надежды переносились на следующий день.
Дождь или солнце - Долина Смерти и ее обитатели всегда были на месте. Когда
стрелки часов показали час дня, Дэн забрался в кабину, завел двигатель и
поехал домой сквозь струйки дыма от барбекю.
Он жил в небольшой квартирке милях в шести от Долины Смерти, но на той
же стороне города. Рядом с его домом была газобаллонная станция и
продуктовый склад; Дэн остановился, чтобы зайти туда и проверить доску
объявлений. На ней он разместил объявление "Плотник ищет работу по разумным
расценкам" с номером своего телефона на полосках внизу. Дэн хотел
убедиться, что ни одна полоска не оторвана; так оно и оказалось. Несколько
минут он потратил на разговор с Леоном, клерком со склада: в очередной раз
спросил его, не нуждается ли мистер Хасаб, уроженец Саудовской Аравии,
владелец склада, в какой-либо помощи, и в очередной раз услышал, что
мистер Хасаб уже нашел работника.
Многоквартирный дом был сложен из рыжевато-коричневого кирпича, и в
эти жаркие дни тесные комнатушки удерживали зной, словно крепко сжатые
кулаки. Дэн с мокрой от пота спиной выбрался из кабины и заглянул в
почтовый ящик. Он торопливо пролистал еженедельник, куда тоже давал
объявление о поисках работы, в надежде на какой-то отклик, но все впустую.
Кроме еженедельника в ящике обнаружились еще два конверта. Первый,