"Оганес Мартиросян. Убегающий мир " - читать интересную книгу автора

Убегающий от меня мир, путающий следы, петляющий. Новая обивка, только
и всего. И на том спасибо. Спасибо тебе, жизнь, могла ведь щенка слепого в
мешке утопить. Не стала этого делать. Пощадила, хотя собак полно. Ими не
занимается никто, вот и расплодились, собаки.

- Счастливый ты, - смотрит спившийся человек. - У тебя папа есть.
Я стою на задней площадке в трамвае. Отец сидит впереди. Сердце
судорожно сжимается. Человек повторяет:
- Счастливый ты.
Человек пьян, слеза поблескивает у него, как медаль, готовая скатиться.
- Только жену осталось найти...
Где же моя молодость, где тот человек ранней осенью, когда лето не
отпускает, все идет за вагоном, машет. А мы высовываемся из окна, кричим,
что обязательно вернемся. А поезд идет, набирая ход. Я просыпаюсь,
лихорадочно понимая, что все это сон, только сон. Нащупываю сланцы, иду в
туалет. Обычный сон, встречная девушка, таких миллион. Стряхиваю на
стульчак. Спускаю. "Так и людская вода сметет твою жалобную струю". Жизнь
пройдет, а молодость - никогда. Жизнь человека на голом энтузиазме. Получит
ли он свое, он не знает. Скорее, не верит. Но живет, продолжает. Хотя многие
плюнули бы и ушли. "Хочешь меня", - удаляется девушка. Товары в рекламе
упаковок, люди в рекламе одежд, небо с рекламой солнца. Девочки в модных
штанах с обвисшими задницами. Теплый осенний день. Таких тысячи в моем
сердце. Осень примеряет на себя маски, то зимы, то лета. Откидывает их,
смотрит в зеркало. Тяжело вздыхает, берет одну из них, идя дальше. Все-таки
зима. Поселок врастает в небо. Земля руками людей ощетинилась. Ночь на
земле, говорит Джармуш. Сердце накрывает изморозь. Теплыми струйками улетают
воробьи. Капают голуби. Поэзия, человек, счастье, все не нужно. Я устал
собирать их по бачкам да помойкам. Шарить, выискивая нужное. Вместе с псами
и такими же, как я, нищими. Девка, молодая, развратная, и смерть, когда
хочешь, а уже не стоит.
- Кого сбили?
- Да мужика. Естественный отбор. Какая разница, так или бы упал с
крыльца. У нас вон в прошлом году мужик с четвертого этажа выпрыгнул.
- Это, наверно, больной, - женщина в маршрутке улыбнулась.
- Да нет, нормальный.
- Ну, тогда не знаю, - женщина заулыбалась больше.
- Скорее, девушку жалко, которая сбила, месяц теперь таскаться будет...

Грудь обмотана шерстяной шалью. Она создает тепло, колет. Не дает
спать, возбуждает мысль. Помнишь, как мы в Питере гуляли вдвоем, для тебя
было важно, я плевал на все, снимала всякую ерунду, бюсты Гоголя, Ленина,
там. Брала под руку, прикасалась грудью. Шел дождь, постоянно шел дождь. Дул
ветер, постоянно дул ветер. Заходили в Академию наук. Было все крайне
вежливо. Так же вежливо вышли бы с топором: "Разрешите легонько тюкнуть". -
"Конечно, конечно, пожалуйста, о чем речь". Быть вежливым, а по сути -
другим, нет, боже упаси. Лучше карты на стол, слово в лицо, сразу. Лучше
сразу сказать, что нет денег, а не говорить: деньги есть, и после того, как
ты проделал путь, сообщить, что их нет, "мы ошиблись".
В фильме "Гудрон" звучит фраза, счастье - как птичка, живет лишь в
клетке. Странная птичка. Эти птички каждое утро врываются ко мне на балкон,