"Дан Маркович. Остров" - читать интересную книгу автора

них недалеко уйдешь. Куцые обрывки, к тому же не завязанные... Я многое еще
помню, хотя не из вчерашней жизни, да что говорить, куда-то годы делись... В
них многое было, не запомнилось, но было; я постарел, а идиоты, не
чувствующие изменений, не стареют. На жизнь ушли все силы, это видно по
рукам. Наверное, и по лицу, но здесь нет зеркал.
Я смотрю на руки, тяжелые кисти с набрякшими сине-черными жилами, кожа
прозрачная, светло-серая, беловатая, в кофейного цвета пятнах... Это мои
руки, попробовал бы кто-нибудь сказать, что не мои... И я понимаю, по
тяжести в ногах, по этой коже с жилами и пятнами, по тому, как трудно
держать спину, голову... и по всему, всему - дело сделано, непонятно, как,
зачем, но сделано, все уже произошло. Именно вот так, а не иначе!.. Не будь
того события, пошло бы по-иному, но жалеть... слишком простое дело - об этом
жалеть.


6.

Чудо промелькнуло, бежал, скользил, смеялся... и вдруг - в конце.
Изменение памяти, приобретенное ею качество, подобно мозоли от
неудобного инструмента - сначала боль, потом тупость, нечувствительность к
мелким уколам. Об этом лучше помолчать, никто не поможет, только навалят
кучу пустых слов и с облегчением оставят на обочине.
Я говорю о чем... Я говорю о том, что лучше не вмешивать окружающих в
свои дела и счеты с жизнью - у каждого свои. Что еще осталось?.. потихоньку,
понемногу искать, восстанавливать, пробиваться к ясности... соединять
разорванное пространство.
Перебирая в уме возможности, вижу, другого выхода нет.
Нет, можно еще окончательно выйти из ума, и хлопнуть дверью.


7.

Я не сумасшедший, после скитаний всегда возвращаюсь на путь истинный и
единственный. Но не стараюсь обмануть себя, а это непростительно в жизни,
требующей увлеченности мелочами и занудной с ними возни.
Теория Халфина доконала меня на деле, в жизни, в этом месть за
предательство. Структуры чувства победили структуры разума, разрушили их, и
поделом.
Я уничтожил его открытие, оно возникло снова, в другом месте, через
много лет. Так и должно быть, истина - вечная трава, прорастает из любых
трещин, каждый знает.
Алимов, распухший желтый старик, молча слушал, прислонив к уху ладонь.
Про структуры разума и структуры чувств. Веселый ирландец ничего не знал о
Халфине, не его вина.
Через два месяца Алимов умер, за гробом толпы. У Халфина - никого,
вывезли и закопали. И я, конечно, не был, не был, ведь я хотел жить дальше.
И я жил. Но потерял малость - настроение жить. Смотреть на себя в зеркало по
утрам и вечерам.
Я не смотрел.
Он победил, Халфин. Состоялось ли торжество?