"Дан Маркович. Остров" - читать интересную книгу автора

дерева, приземистые, неприметные, с растерзанными нижними ветками, их мучают
дети, "наши потомки", а дальше с трех сторон дорога, с четвертой земля круто
обрывается, нависает над оврагом.
Cтою, прислонившись к дереву, еще светло, солнце за негустыми облаками,
то и дело выглядывает, выглядывает, детская игра... Тепло, я одет как надо,
главное, шарф на мне - вокруг горла и прикрывает грудь, и ботинки в порядке,
тупорылые, еще прочные, правда, почти без шнурков, так себе, обрывки. Видно,
важная черта характера - ходить без шнурков.
Нет, не так, не я из времени выпал, оно из меня выпало, природа не
допускает пустот, их создают люди. Все-все на месте, никаких чудес, к тому
же не мороз еще, редкая для наших мест осень, листья еще живы, но подводят
итоги, и солнце на месте, фланирует по небу, делая вид, что ничего не
происходит, его лучи крадутся и осторожно ощупывают кожу, будто я не совсем
обычное существо.
Справа дом, девятиэтажный, с одним подъездом, слева, на расстоянии
полусотни метров - второй, такой же, или почти такой, но не красного
кирпича, а желтого, а третий - снова красный, немного подальше, у одной из
дорог. Я нахожусь на длинной стороне прямоугольного треугольника, на ее
середине, забыл, как называется... не помню, но вот короткие стороны катеты,
они зажимают меня, катеты, с двух сторон, а с третьей, за спиной, овраг. Мои
три стороны света, мое пространство, треугольник земли.
О траве я уже говорил, главный мой союзник, еще в одном месте песок,
дружественная территория, детская площадка, но мешают дети, несколько
существ с пронзительными без повода выкриками... Рядом поваленное дерево,
чтобы сидеть, но я не подхожу, оно затаилось, и против меня, я хорошо его
понимаю: три его главных ветви, три аргумента, три обрубка, грозными
стволами нацелились на меня... оно не простит, никогда, ни за что, хотя я не
при чем, но из той же породы... А скамеек почему-то нет.
Подъезд дома, что слева от меня, лучше виден, дверь распахнута, входи,
шагай куда хочешь, но мне пока некуда идти, еще не разбирался... стало
прохладно, ветер, дождь покрапал, здесь где-то я живу. Далеко уходил,
смеялся, бежал... и вот, никуда не делся - явился... Тех, кто исчезает, не
любят, это нормально, настолько естественно, что перехватывает дух. Всегда
мордой в лужу, этим кончается, значит, все на своих местах.
Общее пространство легко захватывает, притягивает извне чужеродные
частицы, фигуры, лица, звуки, разговоры... все, все - делает своим,
обезличивает, использует... Сюда выпадаешь, как по склону скользишь... или
сразу - обрыв, и в яму... Наоборот, Остров необитаем, на нем никого, чужие
иногда заглянут и тут же на попятную, им там не жить... как пловцы,
нырнувшие слишком глубоко, стараются поскорей вынырнуть, отплеваться, и к
себе, к себе... Но и мне там долго - никак, наедине с печальными истинами, с
людьми, которых уже нет... навещу и возвращаюсь.
В конце концов двойственность устанет, подведет меня к краю, ни туда,
ни сюда... и останется от меня выжившая из ума трава.
Заслуживаю ли я большего - не знаю, думаю, неплохой конец.


5.

Из дома недавно вышел, уверен - руки пусты, ботинки без шнурков, без