"Дан Маркович. Белый карлик" - читать интересную книгу автора

потом отнес этому Виктору - посмотри, парень пишет... Я не просил, наоборот,
запретил другим давать. Он хороший человек, Гриша, правда, свинью мне
недавно подложил - спалил дом. Но он нечаянно, мы отстроим, постараемся еще,
поживем.
Тогда я рассердился за рассказы. А он - извини, извини... Однако,
сейчас же беги к нему, он ждет. Другого случая не будет, умрет скоро.
Доброе дело сделал да еще извинился. Понял, что я в эту рукопись много
вложил, и чуть-чуть помог мне. Правда, без разрешения пролез в чужую жизнь.
Но иногда нужно влезть без спроса!..
Я не стал возражать, хватило разума, редкий случай. Разозлился, было,
но посмотрел на него и сник. На нем домашние штаны, грех и смех, содержимое
из дыр поглядывает.
- Возьми, - говорю, - вот... спортивные... Тоже с пробелами, но еще
поправить можно.
Взял адрес и пошел.

***
Толкнул дверь, там открыто оказалось. Он сидел в кресле у окна, лицо в
тени. Высокий, видно, и тощий. Голоса своего нет, металлический звук из
горла. Там у него железная трубка воткнута, вырезали гортань, рак. Он держал
в руке мои листочки. Подумал и говорит.
- Знаешь, неплохо для начала. Чувствительно, но не сентиментально.
Насмешливые вещицы, это неплохо, но попробуй что-нибудь серьезное написать.
Насчет грубости - знай меру. Но если очень хочешь сказать - говно, так и
говори. Только не ошибись. Если не оно, тебе не простят.
Засмеялся, вернее, зашелестело у него в горле, потом захрипело. Он
закашлялся, махнул рукой - иди, иди. Я взял свои рассказы и ушел.
Шел и думал. Начал ведь серьезную историю, но то ли слов не хватает, то
ли умения... А может решительности маловато, боюсь вовлекаться,
вспоминать?.. Мечты не сбылись, совсем другое у меня получается, и довольно
невзрачная картина... а признаваться самому себе не хочется.
Потом читал его книгу, еле продрался. Написано сильно, но больно
история бредовая, забубенная. Летопись пропития таланта.
А слова его оказались мне полезны. Вот я и пишу теперь - говно, и
совесть меня не мучает.

***
Однажды мне Марина подвернулась, первая жена. Я же говорил, за каждую
хватался. Никаких спидов мы не знали, кроме мелких пустяков.
Как увижу нормальные ноги, женские, полные... и особенно задницу, что
скрывать... Сразу освоить пытаюсь. Отвернуться, оставить в покое не умел.
Словно обязанность у меня такая. Иногда и не хочется! Постельные битвы до
смерти надоедали. И другие мысли есть, а вот бес каждый раз затягивал.
Дурацкое объяснение, для смеха. Всего лишь молодость да пылкое
воображение. Спешил жить, а выбирать не было привычки. И еще, по наивности
казалось, что это сближение людей, ведь ближе не бывает. Не может быть,
чтобы потом - чужие?.. В шестнадцать простительно, потом как на идиота
смотрят. Наверное, я и есть идиот. Мне нужно было кому-то рассказать. Я
много видел, и все во мне сидело, сидит, сидит, комком застряло в груди...
Иногда кинешься рассказывать - чувствую, слушают из вежливости, а знать не