"Георгий Марчик. За денежкой ("Маленькая золотая штучка") " - читать интересную книгу автора

телефонистки. "Хорошо, подожду", - сипло сказал он и вышел на улицу. Он
готов был сорваться с места и отправиться домой любой попутной машиной, даже
пешком. Увы, из этой дыры сейчас не уедешь. Как в ловушке. Остается ждать.
Отправился в эту проклятую поездку ради каких-то жалких трех сотен. А что
делать? Без них не проживешь, а он не умеет по-другому зарабатывать. За
стихи платят гроши, да и попробуй напечататься. Неужели это конец? Неужели
ничего нельзя поправить? И он уже никогда не сможет прижать к своей груди ее
худенькое нежное тело, заглянуть в ее прекрасные, полные невысказанной тайны
и любви глаза, целовать ее лицо, шею, грудь... И с ней проваливаться в
летящее прекрасное небытие... Неужели этого никогда больше не будет? Каким
хрупким оказался этот иллюзорный дом на берегу счастливого моря жизни. Это
он сам, проклятый, своими руками сломал его. Все разрушено, как после бури.
В конце концов, после нескольких безуспешных попыток соединиться
телефонистка казенным тоном провозгласила: "Абонент не отвечает". "Наберите
еще раз", - потребовал он. Результат был тот же. Все ясно - не хочет с ним
говорить. Ничего не оставалось, как отправиться восвояси в гостиницу.
Неподалеку от нее он встретил прогуливающегося Шептуновского. Был тихий
летний вечер. На темно-фиолетовом до черноты небе дружно мерцали светлячки
звезд. Пахло цветами из палисадников у домов. Мирно жужжали ночные бабочки.
Прохожих почти не было.
- Все в порядке? - вежливо спросил Шептуновский. - А я вот вышел перед
сном прогуляться... Заходил к вам, звал с собой Градова, но он отказался.
Сидит, оформляет путевки. Кстати, - добродушно посмеиваясь, добавил он, - не
слишком ли вы угрозы с ним?
- Я суров с ним? - с неподдельным изумлением спросил поэт. - Да это же
дубина стоеросовая. Его ничем не прошибешь. Трус, подхалим, каких свет не
видал. Стукач. Омерзительный тип. И ко всему прочему альфонс, я ему все это
в глаза говорю. Он хочет влезть в Союз писателей. Любой ценой. За это готов
любому подставить свой зад, Слышали, как он ерничал: "Мы писатели. К вам
приехали писатели..." А передо мной стелется потом, что я обещал
рекомендовать его. Вы себе даже не представляете, какой это дурак. Принес
мне проект рекомендаций, которую я должен подписать. Там такой текст:
"Сергей Градов - талантливый поэт-сатирик, опубликовавший в местной и
центральной печати десятки стихотворений. В них он поставил перед собой и
решил небывалую в современной литераторе задачу, создал новый жанр
басни-анекдота.. Не может быть, чтобы столько газет и журналов,
опубликовавших его басни-анекдоты, ошиблись в таланте этого человека..." Вот
такого козла я рекомендую. С ума можно сойти...
- Только обещали или будете рекомендовать? - уточнил Шептуновский.
- Если обещал, значит буду, - твердо сказал Гусаров и, криво
усмехнувшись, добавил: - А разве другие лучше? Сегодня потеряли день из-за
него, мерзавца. Пойду дам ему чертей...
Можно представить себе, что ожидало бедного сатирика - нескладного,
угодливо-любезного, невпопад целующего руки женщинам. Он казался себе
галантным, а был суетливо-нелепым со своими галантерейными манерами. Да и
откуда было взяться хорошим манерам. Поддавшись романтическому порыву,
поступил в горный техникум, окончил его. А работать под землей боялся.
Тошнило от страха, когда трещали крепежные стойки. Устроился в конторе.
Старался быть на виду. Выступал в самодеятельном театре. На читательских
конференциях задавал вопросы. Стал активистом общества книголюбов,