"Чарльз де Линт. Волчья тень ("Легенды Ньюфорда" #11) " - читать интересную книгу авторавиноватой, ничего для этого не делая. И я прекрасно знаю, к чему он клонит.
Все насчет раны, которая сидит во мне: раны, появившейся, когда я была маленькой девочкой. - С "оказаться подальше", - наконец говорит он, - одна беда: трудно вовремя остановиться. - Ничего подобного, ты же знаешь, - возражаю я. - Я всю жизнь старалась быть не похожей на свою семью. Любить то, что они не любили. Если они вообще что-то любили. - Трудно приходилось? - спрашивает он. Я киваю: - Поначалу. Я вся состояла из углов. Тебе, как ты говоришь, это незнакомо... Я невольно улыбаюсь. Как будто в нем мало углов. Я замечала, как прохожие, столкнувшись с ним на улице, торопятся отвести взгляд, испуганные дикими огоньками, пляшущими в его глазах. - Теперь я действительно люблю людей, - продолжаю я, - но этому пришлось учиться. Пришлось избавиться от старых обид и старого багажа и научиться встречать каждый день надеждой и улыбкой. Искать в людях лучшее, а не худшее, потому что, когда ждешь лучшего, оно в них и поднимается тебе навстречу. - И в тебе тоже. Я киваю. Джо закуривает самокрутку, которую достал из кармана джинсов, и до меня доносится сладковатый запашок. - Но от обид ты так и не избавилась, - говорит он. - Не избавилась, а Да, как и Джорди, и другие раненые души, отказавшиеся сдаться тьме. - Какая разница? - отвечаю я. - Ты действительно не понимаешь? Я бы закрыла тему, но ведь это Джо. От него отговорками не отвяжешься. - Не знаю, - говорю я. - Сделала все, что могла. Забыть не получилось. Я глубоко вдыхаю воздух, чтобы найти в нем поддержку и пробить ком в груди. Сколько лет, а он все там же, не уходит... - Я никак не могу их простить, Джо. Он делает выдох, и голубой дымок тянется из его рта. Он кивает. - Знаю, - говорит он. - Но теперь ты сломана в двух местах, и, судя по тому, что говорили мне целители, новая рана не заживет, пока ты не разберешься со старой. - Он строго смотрит на меня. - Нам придется что-то делать, иначе у тебя не останется ничего. - У меня есть все это, - говорю я, махнув рукой на деревья страны снов. - А если ты не поправишься в Мире Как Он Есть? - спрашивает Джо. - Понимаешь, чтобы дух мог странствовать здесь, ему нужен якорь - твое тело. Без него дух здесь не удержится. "Он говорит, что я умираю", - соображаю я. Мысль не кажется слишком страшной - трудно по-настоящему испугаться чего-то здесь, где все полно тайны, - но все-таки по спине проходит холодок. - И куда мы идем? - спрашиваю я. Он пожимает плечами, делает новую затяжку. - Этого никто на самом деле не знает, - говорит он. - Даже здесь. И здесь не встретишь умерших, которые могли бы объяснить. |
|
|