"Чарльз де Линт. Волчья тень ("Легенды Ньюфорда" #11) " - читать интересную книгу автора

виноватой, ничего для этого не делая. И я прекрасно знаю, к чему он клонит.
Все насчет раны, которая сидит во мне: раны, появившейся, когда я была
маленькой девочкой.
- С "оказаться подальше", - наконец говорит он, - одна беда: трудно
вовремя остановиться.
- Ничего подобного, ты же знаешь, - возражаю я. - Я всю жизнь старалась
быть не похожей на свою семью. Любить то, что они не любили. Если они вообще
что-то любили.
- Трудно приходилось? - спрашивает он.
Я киваю:
- Поначалу. Я вся состояла из углов. Тебе, как ты говоришь, это
незнакомо...
Я невольно улыбаюсь. Как будто в нем мало углов. Я замечала, как
прохожие, столкнувшись с ним на улице, торопятся отвести взгляд, испуганные
дикими огоньками, пляшущими в его глазах.
- Теперь я действительно люблю людей, - продолжаю я, - но этому
пришлось учиться. Пришлось избавиться от старых обид и старого багажа и
научиться встречать каждый день надеждой и улыбкой. Искать в людях лучшее, а
не худшее, потому что, когда ждешь лучшего, оно в них и поднимается тебе
навстречу.
- И в тебе тоже.
Я киваю.
Джо закуривает самокрутку, которую достал из кармана джинсов, и до меня
доносится сладковатый запашок.
- Но от обид ты так и не избавилась, - говорит он. - Не избавилась, а
просто спрятала их в себе поглубже.
Да, как и Джорди, и другие раненые души, отказавшиеся сдаться тьме.
- Какая разница? - отвечаю я.
- Ты действительно не понимаешь?
Я бы закрыла тему, но ведь это Джо. От него отговорками не отвяжешься.
- Не знаю, - говорю я. - Сделала все, что могла. Забыть не получилось.
Я глубоко вдыхаю воздух, чтобы найти в нем поддержку и пробить ком в
груди. Сколько лет, а он все там же, не уходит...
- Я никак не могу их простить, Джо.
Он делает выдох, и голубой дымок тянется из его рта. Он кивает.
- Знаю, - говорит он. - Но теперь ты сломана в двух местах, и, судя по
тому, что говорили мне целители, новая рана не заживет, пока ты не
разберешься со старой. - Он строго смотрит на меня. - Нам придется что-то
делать, иначе у тебя не останется ничего.
- У меня есть все это, - говорю я, махнув рукой на деревья страны снов.
- А если ты не поправишься в Мире Как Он Есть? - спрашивает Джо. -
Понимаешь, чтобы дух мог странствовать здесь, ему нужен якорь - твое тело.
Без него дух здесь не удержится.
"Он говорит, что я умираю", - соображаю я. Мысль не кажется слишком
страшной - трудно по-настоящему испугаться чего-то здесь, где все полно
тайны, - но все-таки по спине проходит холодок.
- И куда мы идем? - спрашиваю я.
Он пожимает плечами, делает новую затяжку.
- Этого никто на самом деле не знает, - говорит он. - Даже здесь. И
здесь не встретишь умерших, которые могли бы объяснить.