"Иван Лепин. Уроки " - читать интересную книгу автора

- Жить. Поменял квартиру. В Россию потянуло... Хотел на родину
переехать, в Курск, пришел в бюро обмена, а там говорят: "Курска нет. Есть
Пермь. Хотите?" Я постоял две-три минуты, подумал. Пермь... Это - Кама,
Виктор Астафьев, издательство (я давно мечтаю работать в издательстве). И
согласился.
- Вы там хоть были?
- Восточнее Москвы никуда не ездил.
Дмитрий Михайлович поставил недопитую чашку.
- Ничего город. Без каменных громад, но не провинциален. Я в прошлом
году был в Перми - на совещании молодых. Писатели там интересные - Радкевич,
Давыдычев, Решетов. Да и среди молодых есть талантливые ребята. Приятно было
с ними работать. - Ковалев, полузакрыв глаза, на минуту замолчал; мне
показалось, он собирался с мыслями. - Только вот под конец один
"непризнанный" мне настроение испортил... Мы как раз по Каме на катере
прогуливались. Я сидел на корме, когда он подсел ко мне. Плотный такой, в
очках, на плечи спадает шевелюра. Подсел и начал: "Вы не верьте нашим
писателям, не такие уж они добрые, какими предстают с трибуны, на самом деле
зажимают молодых как могут и где могут. Я недавно написал повесть, так
прозаик П. такую отрицательную рецензию написал, что вы и представить не
можете. А сам издал роман - муха через страницу переползет и сдохнет от
скуки". В том же духе еще что-то пел, но я его не слушал, твердо решил, что
этот товарищ - из стана графоманов. Настоящий талант не будет на словах
доказывать свое преимущество каждому встречному-поперечному, он докажет это
своим творчеством. Да... Он понял, что сочувствия от меня не дождешься, и
направился в буфет... Вскоре спустился туда и я. Каково же было мое
удивление, когда за одним столиком я увидел молодого прозаика, разливающего
по рюмкам коньяк, и писателя П., на которого он только что, как нынче
говорят, катил бочку. Но он не ужаснулся, заметив меня. Наверняка полагал: я
промолчу. А я ужасно не люблю двурушников. Это ж ведь потенциальные
предатели. И я подсел к П. и без обиняков поведал о том, что несколько минут
назад услышал на палубе. Молодой прозаик проклинал, наверное, меня
последними проклятиями. Но разве мог я смолчать? Ведь П., поди, считал его
приличным человеком, наверняка со спокойной душой угощался, не зная, что его
за глаза только что облили грязью. Он вдруг встал, высокий, широкоплечий,
глаза метали молнии. Молодой прозаик под их огнем, казалось, таял,
уменьшался, как свеча. Мне даже жалко его стало. Впрочем, вскоре я
успокоился: может, это ему будет уроком, может, большую подлость не
совершит...
Он прервал свой монолог, извинился, кинулся к плите:
- Сосиски-то давно уже сварились.
Подал мне тарелку с горячими сосисками:
- Ешьте, вы ведь с дороги...
Я ел, а из головы не выходило рассказанное Дмитрием Михайловичем. Не
переставал спрашивать себя: "А у меня хватило бы гражданской смелости
сказать правду о молодом прозаике?"
Спрашивал - и совесть моя медлила с ответом.

В очередной раз я попал в Москву через год - посчастливилось с
командировкой. Стоял май - теплый, ранний. На московских улицах звенели
свежей листвой деревья. Во дворе дома, где жил Ковалев, росли роскошные