"Анатолий Кучеров. Трое " - читать интересную книгу автора

Борисов закрыл фанерную дверцу и шагнул в темноту, отворил дверь на
улицу и окунулся в весенний ночной холод. Вздохнул. Давно он не чувствовал
себя таким душевно усталым.
На опушке стояли самолеты. Он пошел по ломкой от холода траве. Он любил
аэродромы на полянах посреди лесов, где дышится привольно. Он шел и еще не
думал о завтрашнем утре, но по яркости звезд, глубине синевы и сухости
мороза в этот ночной час на аэродроме рядом с морем он угадывал боевую
прозрачность утреннего неба.
Толкнул ногой дверь на командный пункт и вошел в землянку. Там было
жарко, как в аду, от раскаленной докрасна чугунной печурки. За неструганым
столом сидел юноша в голубом свитере. Курчавые пряди лезли ему на потный
лоб, на бледное лицо, на большие голубые глаза, смотревшие с любопытством.
Перед ним дымилась солдатская кружка с чаем, лежала буханка хлеба, сахар,
круг копченой колбасы.
С другой стороны стола сидел Морозов, сняв китель. Из открытого ворота
выглядывала крепкая шея, темная там, где кончался воротник, и зимняя,
нежно-белая к ключицам.
- Да сними ты свой свитер, Алексей Григорьевич, - сказал Морозов. -
Знакомься, наш новый стрелок, - продолжал он мрачно, повернувшись к
штурману. - А это гвардии капитан Борисов... Снимайте свитер: наш старшина
до войны служил кочегаром и другой температуры не признает.
- Да какая там особенная температура, товарищи командиры, - сказал
широкоплечий усатый человек, гревший на печурке чайник. - Просто тепло, как
в летний день.
Борисов скинул летную куртку, снял китель и завернул рукава рубашки.
Новый стрелок стянул через голову свитер и остался в бязевой кремовой
рубахе с завязками вместо пуговиц. И снова принялся за чай. Отпивая из
кружки, он посмотрел на офицеров.
- Пока тебя не было, я погонял его по специальности, - сказал
Морозов, - ничего, в радио разбирается. А стреляет отлично, понимаешь, как
будто у него нечеловеческие глаза.
- У птиц, наверное, такие, - сказал старшина.
- Не в том дело. Мы тут постреляли из личного оружия, так он сбивает
зажженную папиросу за тридцать шагов.
- Подходяще, - сказал Борисов.
Морозов поставил локти на стол и сжал голову ладонями:
- Вот одного я в тебе, парень, не пойму: как ты дошел до жизни такой,
чего тебе в этой живописи?
- Об этом меня многие спрашивают, - признался стрелок, - и, честно
говоря, не знаю, как на такой вопрос ответить. Вот большинство думает
словами, а художник линиями и цветом, сочетанием линий и цветов. Непонятно?
Ну вот всегда так получается - не умею объяснить.
- И правда непонятно, - огорченно сказал Морозов. - Ну ладно. А знаешь,
на чье ты место пришел?
- Уже рассказывали, - закивал стрелок, отпиливая финским ножом кружок
крепкой, как доска, колбасы. - Говорят, был замечательный человек. Меня тоже
осколок достал, только вроде бы посчастливилось.
Стрелок жевал колбасу, смотрел ясными глазами на Морозова и улыбался.
Морозов, только что хваливший стрелка штурману, разглядывал парня,
стараясь понять, что он в сущности за человек, и все больше раздражала его