"Михаил Кривич, Ольгерт Ольгин. Бег на один километр" - читать интересную книгу автора

Бег им дается хуже. Особенно когда они вырастают в кряжистых и уже не
столь упорных мужчин, которым за пятьдесят.
"От Тимирязева до Пушкина..." Ну ладно, не до Пушкина, до фонарей под
старину, что стоят сейчас на том, дальнем, почти не различимом конце
бульвара.
Я покосился на прохожих, которым до меня не было дела, глубоко вдохнул
и резко побежал по боковой дорожке вдоль ограды.
Корпус я старался держать прямо, бедро подымать повыше, а центр тяжести
переносить с ноги на ногу по возможности плавно. Кто его знает, как было на
самом деле, но мне казалось, что все получается по правилам.
Слева промелькнули серо-белые каменные фигуры на газоне - сказочный
зверь, некто непонятный, играющий то ли на дудке, то ли на свирели. По
правую руку стоял большой дуб, у его подножья была табличка с возрастом -
двести лет. Нелепица какая-то, подумал я, написали бы, в каком году посажен,
не то придется каждый год менять табличку - двести один год, двести два...
Эти мысли занимали меня недолго, потому что бежать стало гораздо
труднее. К середине бульвара отяжелели ноги, сбилось дыхание, стало сухо во
рту. Я уже не мог втягивать воздух носом на каждый третий шаг, а глотал его
широко раскрытым ртом, без всякого ритма, как попало. Потом остро закололо в
правом боку, и я понял, что недооценивал сложностей бега трусцой, или
джоггинга, как его ни называй.
Мы сразу замечаем, что отличает нас от прочих, ведь это так лестно -
быть сильнее, остроумнее, тоньше других. И втайне полагаем, что общие
правила, применимые к большинству людей, писаны не про нас. Читал же я в
книжках и слышал по телевизору - посоветуйтесь с врачом, начинайте с малого,
прибавляйте понемногу,- но это же для слабых, а не для тех, кто прошел школу
вольной борьбы, а потом до блеска отработал драйв слева.
Правило было писано и про меня.
Я понял это в то мгновенье, когда всем телом почувствовал резкий
толчок, будто внезапно остановился эскалатор метро. Меня крутануло и, теряя
равновесие, я успел заметить справа краснокирпичную стену нового МХАТа. Все
вокруг затуманилось, задрожало, контуры деревьев, скамеек и чугунной ограды
чуть сместились, как на плохой любительской фотографии. Я едва устоял на
ногах. Нет, рано мне еще замахиваться на три километра. Потихоньку добегу до
конца бульвара, и хватит на сегодня.
Но странное дело - после этого толчка я вновь почувствовал себя
уверенно. Мир сфокусировался, контуры предметов стали четкими, пожалуй, даже
более резкими, чем они были прежде, словно я надел очки, без которых,
кстати, стараюсь обходиться. Мне показалось, что ноги мои стали быстрыми, а
воздух как-то сам по себе проплывает через прокуренные бронхи и легкие,
вымывая оттуда тяжелые осадки от "Столичных", "Стюардесс" и немножко от
"Мальборо".
Бежалось, как ни странно, легче прежнего. Я чувствовал себя почти
невесомым и ощущал радость от каждого движения. Должно быть, это и есть
второе дыхание; удивительно, что прежде мне не доводилось испытывать такого
приятного чувства.
Я слегка прибавил, это далось мне без труда, и совсем близко увидел
бронзовую спину Пушкина и бронзовую руку с зажатым в ней бронзовым
цилиндром. Совсем у памятника я сделал крутой вираж, чтобы, не снижая темпа,
бежать по другой стороне бульвара обратно, к Тимирязеву,- все-таки наша