"Виктор Колупаев. Жизнь как год" - читать интересную книгу авторатолько, что и здесь неподалеку клиника. Но эта все же подальше, чем у
Московского тракта. Ночь дышит, живет и проходит... Ух ты! Я ведь чуть было не забыл про дождь. Дождь тогда был. Будет и сейчас. Никто из них и не заметил, как надвинулась туча. Тихо зашелестело что-то со стороны реки, зашуршало и обрушилось. Дождь плотный, прямой, теплый. Крупные капли его взбивают пузыри на асфальте. Приглушается музыка. Неужели побегут? Да нет... Только двое держат над баяном куртку. Кто-то стаскивает с себя уже промокший пиджак и накидывает на плечи девушке. Но парней в пиджаках здесь мало. Ведь ночь так тепла. Облепили мокрые платьица фигурки девушек, шлепают по ногам широкие штанины у парней. Кто-то все же не выдержал, побежал по лужам. Но, впрочем, им просто пора в общежитие, и дождь тут ни при чем. Дождь короткий, минут на десять. И снова звезды, да такие огромные, такие яркие! А что теперь волноваться? Пять минут, и платье высохнет. Но зато откуда-то ударяют запахи. Чистым и благоуханным пахнет после дождя. Я еще брожу. К роще, к Лагерному. Сам Лагерный сад - не мой участок. Это так, для порядка. Мне уже ничего не нужно делать. Светает. Пятачки рассыпаются. Но человек пятьдесят возле Лагерного продолжают танцевать. А у аккордеониста сводит пальцы, и он иногда ошибается. Да только его уже все равно не слушают. Вот и кончается моя работа. Потанцевали, погорланили песни, побродили по тихим и зеленым улицам и садам. И всю ночь шли по улицам машины, и никто не нарушал сон больных, Разве что дождь... Дождь действительно был. Теплый, тихий и короткий. Уже светло. Солнце иногда выглядывает из-за коробок бетонных домов. Прохожих еще мало. Я иду домой. А что же мне вспомнить на следующую ночь? Вообще-то я никогда не задумываюсь над этим. Настроение должно само все подсказать. Но сейчас хочется чего-то особенного. Гуляния, что ли? От Лагерного сада до речки Ушайки. Ведь были же такие. Были! Начинались еще в апреле и продолжались до самой осени. И никто их специально не организовывал. Никто никого не заставлял, не принуждал, не уговаривал. На улицы Тимирязева и Ленина вываливал весь город. Ходили, танцевали и пели. Кто что хотел. Вот только что делать с транспортом? Оборвать где-нибудь тролли? Или вскрыть канализацию за деревянным мостом? Теперь-то на его месте бетонный. Нет. А как же пассажиры, рвущиеся с вокзала на Каштак? Что же придумать? Что-нибудь придумаю. Вот я и дома. Жена уже встала. - Все нормально? - спрашивает она. - Все нормально, - отвечаю я. - Устал? - Да нет. Не устал я нисколько. Она подходит ко мне и долго смотрит в лицо. Не в глаза, а в лицо. - Стареешь ты. Вот еще морщинка появилась. Чего это я старею? Ну, не без этого. И морщинки, конечно, есть. Да |
|
|