"Виктор Колупаев. Жизнь как год" - читать интересную книгу автора

владелец, что сопрут его драгоценный инструмент. И кружится в сторону
Московского тракта, переходя из вальса в фокстрот, а потом в танго и даже
в вальс-бостон, да все с шуточками, с выкрутасами разными. Расступаются
перед ними, хохочут, смеются, хлопают в ладоши. А он уже в другую сторону,
к физико-техническому и дому Ученых. И не устал, нет, не устал, только
крикнет: давай эту! И гитарист его понимает, и баянист уже идет за ним, на
ходу раздирая мехи. И что-то новое, запретное, уже носится в воздухе, с
ним будут долго бороться, но потом все же поймут, что ничего в нем
страшного нет. Не развращает он молодежь. Да и пройдет, сам собой пройдет,
сгинет, исчезнет. Рок... Рок-энд-ролл. Рок-н-ролл. Это еще потрясение,
невидаль. Даже любители фокстрота "линда" возмущаются. Бесстыдство. Позор.
Стиль! Да и каждый ли сможет так? Дернул партнершу за руку, кажется,
оторвет руку, перекинул через спину? Что делается?!
Ладно...
Тут ведь еще что? Тут ведь рядом клиники мединститута и, напротив,
родильный дом. Проклинают молодежь больные, которые не могут заснуть. А
роженицы, наверное, не проклинают. Да и больные не все. Прыгал же раз из
окна один с загипсованной ногой, предварительно выкинув костыли. И тоже
пытался незнакомо вертеться на одной ноге, отбросив в стороны ненужные ему
в тот момент костыли. Потом едва нашел их. Все-таки, как-никак
государственное имущество. Нянечки прибегут, покричат, покричат, а если
помоложе, то и сами сначала потанцуют, а потом уж докладывают, что
студенты их не слушают. Никто не умер из-за этой ночной вакханалии. А
дети, по статистике, рождались нормальными и, подрастая, все же были чуть
веселее других по характеру.
А я вижу, как какой-то баянист начинает играть. Негромко, словно
примериваясь. Нет, сейчас здесь нельзя. Пойдем вон туда, к общежитию по
Кирова, 2. Там мешать некому. Общежития, корпуса политехнического, а места
тут не меньше. Пойдем, соглашается он. И компания, с которой он, наверное,
пришел, устремляется к другому "пятачку". Их не один и не два, этих
"пятачков". Есть и у Лагерного сада, есть и в других местах.
О, здесь уже ансамбль! Аккордеон, три гитары, три мандолины. Ну, эти-то
все могут, начиная от вариаций на тему "Светит месяц" и кончая вальсом
"Плач Наполеона".
Сегодня мне и делать-то почти ничего не приходится. Настроение. Да...
настроение.
Студенты возвращаются к началу семестра. Город осенью молодеет.
Не всем, конечно, хочется танцевать. Одни идут в обнимку и даже не
замечают эту многотысячную толпу. А вот кто-то бочком отходит в сторону,
но все еще приплясывает, оглядывается. Тянутся пары и целые компании от
пятачка к пятачку. Тут подхватили баяниста под руки и волокут в гору. Да
он и не упирается. Крикнул что-то и заиграл вальс. Один, второй, третий. А
остальные, значит, будут кружиться от этого перекрестка до самого
Лагерного сада. По спору. Или просто так.
Людей много. Идут и по тротуарам, и по булыжникам, сворачивают в
переулки и улицы, идут и компаниями с песнями и хохотом, идут в одиночку.
Есть и "поддатые", но эти здесь быстро трезвеют. Да и к чему это? Я пьян,
пьян. Ни с того ни с сего, без всяких бутылок и стаканов. Нет, не пьян, я
опьянен.
А у Лагерного сада раздолье... Площадь огромна и звонка. Жаль вот